Автор цитат: Аркадий Сергеевич Бухов

Человек - как забытый Клад в степи: копнешь верхний слой, а за ним столько разных сокровищ и сокровенностей, что Дух захватывает... Чего только нельзя найти в прошлом незамысловатом человеке?..

В жизненном обиходе каждого Человека всегда найдется несколько случаев борьбы с чужой или своей ревностью; Кто не знает ряда таких печальных фактов, когда Многие в порыве ревности бросали выгодные места государственной службы и шли в вагоновожатые, женились на дочерях своих кредиторов, меняли квартиры, безвозвратно кидали литературные работы и становились коллекционерами старых почтовых марок, стреляли в любимую женщину холостым зарядом и, отбыв Необходимое Наказание, умирали в занятиях спиритизмом... Но разве это меры борьбы с ревностью? Разве хоть одно из этих средств сможет заставить любимого человека крепче и сильнее полюбить вас?..

Какая шальная блудница
Тряхнула позорной казной?
Я плюнул бы в мерзкие Лица
Людей, обогретых войной.
Ползут, пресмыкаются Воры,
Где алая Кровь горяча.
Их Мысли - витые узоры
На красном плаще палача.
Чьи Руки, чьи хищные руки
В грязи потрясенной земли
Чужие мильонные Муки
Куют бессердечно в рубли?

Птичка Божия не знает
Ни труда и ни забот:
Птичка Сахар не скупает
И муку не бережет.
Птичка в песнях Век проводит,
Ей не скучно без Вина,
Птичка в лавочку не ходит -
Ей и мелочь не нужна.
Птичка спрыгает в курятник,
Пару зернышек сопрет.
Птичка Божия - не ратник
И на службу не пойдет.
Птичка Божия не плачет,
Ей нельзя газет читать,
Для других Она не скачет
В кружку Деньги собирать.
<...>
Перед кем Мне быть в ответе?
Это ж Свинство бытия:
Почему на белом свете
Не родился птичкой я?..

Мучительно Наше сегодня,
Где Все - наболевший Вопрос;
Редактор, не будьте же сводней
Сатиры и искренних слез.
Смеяться нетрудно, но верьте,
Что Жизнь - не пустой балаган
И в жуткой процессии смерти
Противно пускаться в канкан...

Мысли - как трамвайные билетики.
Жалкие, от станции до станции.

Пусть Душа безвременьем убита:
Если в Сердце алая Мечта,
Не бросайте Розы под копыта
Табунов усталого скота.
Замолкайте. Время не такое,
Чтобы Нежность белого цветка
Разбудила гордое в герое,
Увлекла на Подвиг дурака...

Ты в Жизни шел походкой робкой,
Не видя часто в ней ни зги.
Под черепной твоей коробкой
Лежали Мертвые Мозги.
А жизнь-то вся, как на бумаге,
До заключительной строки:
Ни героической отваги,
Ни созидающей тоски...
На " Нет" - ты отвечал: "не Надо",
На Крик, - согнувшись в три дуги,
С улыбкой ласкового гада
Лизал послушно Сапоги.
Любовь считал пустой затеей
И убежденья - пустяком,
Ища свой Хлеб и лбом, и шеей,
На четвереньках и ползком.
Одет хоть скромно, но прилично
(Где надо - смокинг, где - сюртук),
Ты жил ведь, собственно, отлично
Проворством языка и рук.

Вот умер... Что ж... Мы Все Там будем
Мы все свершим загробный Путь:
Когда-нибудь да Надо людям
От скучных будней отдохнуть...

Любовь так же стихийна, как Кирпич, упавший с постройки: напрасно стали бы мы избегать построек, чтобы не нарваться на такой кирпич.

Книги Лучше людей. Их можно захлопнуть и бросить. Люди мало дают, но много требуют. Книги дают много и требуют так мало: Способности Думать и чувствовать.