…когда грозовыми ночами я, одинокий, как валун посреди большой дороги, с горящими глазами и развевающимися на ветру волосами, приближаюсь к жилищам людей, то закрываю ужасное свое
Лицо бархатным платком, черным, как сажа в трубе, дабы чьи-нибудь
Глаза не узрели уродства, которым с ухмылкой торжествующей ненависти заклеймил меня Всевышний. По утрам, когда показывается око вселенной, на целый
Мир отверстое с любовью, лишь
Мне отрады
Нет; забившись в глубину своей излюбленной пещеры, спиною к свету, не отрывая глаз от темных недр, я упиваюсь отчаянием, словно терпким вином, и
что
Есть Силы раздираю собственную
Грудь. Но нет, я не безумен! Нет, я не единственный
Страдалец! Нет, я
Все еще дышу! Бывает, смертник перед казнью ощупывает шею и поводит головою, представляя, что с ней станет
Там, на эшафоте, так же и я, попирая ногами соломенное ложе, стою и часами, круг за кругом, верчу головой, а
Смерть все не идет. В минуту передышки, когда, устав вращать головой все в одну и ту же сторону, я останавливаюсь, чтобы начать вновь - в другую, я успеваю через щели густо сплетенных ветвей взглянуть на волю - и
Ничего не вижу! Ничего... лишь круговерть полей, деревьев и четки птичьих стай, перечеркнувших
Небо. Мутится
Кровь, мутится
Разум... И чья-то беспощадная десница все бьет и бьет по голове, как тяжким молотом по наковальне.