Вот он пред ней - прыщавый клерк, плебей,
Его бравада,
Мне по крайней мере,
Напоминает шёлковый цилиндр
На брэдфордском миллионере.
Труба зовёт его, окончен ужин,
Она устала и утомлена,
Он к ласкам переходит, весь напружен,
Как будто бы не против и она.
Он пальцами влезает прямо в это,
Но
Там Все безразлично, словно вата,
Его ж возня не требует ответа -
И не
Беда, что
Плоть холодновата.
<...>
Венчает
Всё холодный поцелуй -
И он по тёмной лестнице уходит...
Уже едва ли думая о нём,
Она глядится в
Зеркало немного,
И
Мысль к ней приходит об одном:
«Всё кончилось. И ладно.
Слава Богу».
Когда девица во грехе падёт
И в комнату свою
Одна вернётся -
Рукою по прическе проведёт
И модною пластинкою займётся.
