Мне от
Жизни многого не
Надо.
Вершина счастья - проснуться в своей постели и обнару
Жить, что
Вчера я
Все-таки изловчился оставить заначку на
Утро.
Бог Мой!
Ничто так не радует больного
Человека, как уютные
Мелочи бытия.
Начнем с того, что я мог бы проснуться на улице или, хуже, в притоне. Оказаться в мрачной милицейской камере или тошнотворной больничной палате. А мог бы очнуться в мире ином,
Хочется верить, более праздничном, чем этот. Впрочем, открыть свой
День без заначки - это все равно, что проснуться в аду. Ни капли преувеличения. Именно в аду последнее
Время я пробуждаюсь, потому что заначки, как правило, утром уже
Нет. Кажется, все так просто. Выбрал из пузырька с лекарством пару кубов и положил до утра в
Холодильник.
Пока в здравом уме и твердой памяти. Заначка для расхристанных типов, вроде меня, это практически
Завещание. То
Есть, то единственно ценное в жизни, без которого сам
Рай окрашивается в погребальные тона. Но в том-то и
Дело, что холодильник обычно на утро пуст.
Люди,
Знакомые с этой чертовщиной, поймут меня. При тщательном исследовании дня вчерашнего обнаруживается этакая гаденькая минутка, когда пузырек с лекарством самоуверенно мнется в руках, а внутренний
Голос нашептывает: «Дружище,
Зачем тебе размазывать
Удовольствие? Оно же не масло, а
Жизнь твоя не бутерброд. Возьми
Счастье в свои
Руки, оно не призрачно. И вышли вдогонку к трем кубам еще два». И высылаешь. Внемлешь нежному голосу тела и совсем не слушаешь
Мозги, которые скорбят заранее: «А
Завтра? Что ты будешь
Делать завтра, когда проснешься? Сегодня ты прыгаешь с облачка на облачко, как блаженный барашек из мультика, а завтра очнешься на дне глубокого адского колодца и начнешь выть совершенным волком».
И точно. Так всякий раз бывает. В раю совсем теряешь практические свойства мозга.
Блаженство, которое уже и не совсем блаженство, а только
Боль, вывернутая наизнанку, растапливает остатки мелкой расчетливости. Сколько раз это уже
Было! И будет еще столько же раз. Люди молитвенные, и те просят хлеба насущного на день
Вперед, понимая, что день долог, мрачен, и пуст, и чреват опасностями. А тут -
Существо, расхристанное донельзя, расщепленное на прогнивший
Дух, полумертвое
Тело и тупые мозги, - забывает о самом главном - заначке.
Время
Года для ада значения не имеет. За окном
Октябрь -
Холодно, сыро,
Темно. Низкие депрессивные
Тучи проплывают над городом, садятся на маковки церквей, расстилаются слезливым мороком, наполняют улицы, квартиры, дома, черепные коробки. Но
Если вам кажется, что ад толкает на что-то скверное, вы ошибаетесь. Ад ни к чему не толкает. Хочется тупо лежать под одеялом и жалеть весь
Мир - да, меня всегда пробивает на
Жалость ко всему живому, когда в душе
Мрак. Жалко до слез, что
Человек так
Смешно устроен, что ему необходимо непременно влить в
Кровь хотя бы пару кубиков
Лекарства, чтобы он ожил, воскрес, начал жить и творить. Смешно и горько. Парочка кубиков раствора, и я начну возвращаться к жизни. В душе моей запоют
Ангелы, а тучи вмиг обернутся дурашливой детворой, которая играет с человеком в прятки.
Закрываю
Глаза сразу после того, как резиновое донышко поршня упрется в кругленький носик шприца, скользит
Волна райской теплоты, поймать не
Трудно, но не ловится… Раз-два-три-четыре-пять, я иду искать. Смотрю на мир суженными зрачками, и нет мрачных туч. Попрятались, забавные небесные интриганы. Перевернулись белыми брюшками и превратились в барашков. Бегу-бегу, как в мультике, прыгаю с одного плюшевого
Облака на другое, лечу в невесомости, смотрю наверх, вижу
Солнце, вниз гляжу - золоченые маковки церквей. Маковки. Все милое сердцу. И как
Хорошо жить на свете. Как счастливо становится на душе, когда кругом маковки.
Оставить комментарий: