бабочки [Тема] Страница 3

Как призрачна она,
Бабочка на моей руке,
Словно чья-то Душа!

Что это? Цветик опавший
Снова на ветку летит?
Нет. Это бабочка.

Падающий цветок
Вернулся вдруг на ветку
Оказалось: бабочка!

В зарослях сорной травы,
Смотрите, какие прекрасные
Бабочки родились!

Есть у Бабочки День один,
У меня лишь немного больше.
Мне хотелось бы Жить и жить
И подольше и как-то проще.
Чтоб на Всё мне хватило сил,
Чтоб на всё мне хватило времени.
Чтобы Жизни успеть вкусить,
Чтоб успеть развязаться с целями.
Очень короток Век людской,
Как-то дольше пожить бы хотелось.
Чтобы счастья мне хоть чуток
Испытать и прожить успелось.

... Бабочки летают между двумя мирами, поэтому следовать за ними в сумерках опасно.

На свете Есть, в сущности, только Одна Проблема... Как прорваться? Как выйти на волю? Как разорвать куколку и стать бабочкой?

Бабочки - это Цветы, которые сорвал Ветер.

Она частенько думала о том, как хотела бы улететь и стать свободной. Бабочки были тому примером.

Бабочки... Люди... Кто только не опалил себе Крылья на свече судьбы...

- Бабочки в животе. - Кару вздохнула. - Как я Тебя понимаю. Знаешь, что я думаю? Они всегда Там находятся, у каждого.
- Как бактерии?
- Какие бактерии? Бабочки! И бабочки у одних людей на химическом уровне реагируют на бабочек других людей. Это как феромоны - когда они Рядом, бабочки начинают свою пляску. И Ничего с этим не поделаешь, это... Это Химия.
- Химия. Как романтично.
- Сама знаю. Дурные бабочки.

Бабочка всегда летит на Огонь и погибает. Но Если Она не полетит на огонь, она уже не бабочка.

Бабочки - самые эфемерные и самые прекрасные Существа на Земле. Откуда-то появляются, тихонько проживают свои крохотные Жизни, не требуя почти Ничего, а Потом исчезают, наверное, в какой-то другой Мир... Совсем не такой, как наш.

Она Пишет Дневник Бабочки. О грусти иных цветов и улыбке солнца. О быстротечности дня и его огромной важности для живущих до заката. Она пишет дневник бабочки, раскрашивая разноцветной пыльцой сны, которых не видит. Она так трепетно, так живо, так искренне пишет об одном и том же, о своём единственном полёте и ярком ярком свете впереди, в котором она обязательно сгорит, но станет, на Миг - самой счастливой. Она рассказывает, как пахнет Небо. Она дрожит от восторга и поёт о Любви. Она пишет дневник бабочки, а я... я не читаю его. Я Курю в Окно, давлю в себе приступы тошноты и стараюсь не Смотреть ни на эту обшарпанную стену, ни на уродливую иглу, торчащую между больших красивых крыльев.