бабочки [Тема]

Музыка ветра играет на ее ладонях. Музыка ветра говорит: "Возвращайся к себе. Здесь много света и цветов. Здесь много света и цветов - здесь бабочки".
Музыка ветра гладит ей Волосы нежно. Музыка ветра говорит: "Плачь моя, девочка, плачь. Я окутаю Тебя своей материнской заботой. Я развею Все боли и Страхи. А Пока проживи, плачь, моя девочка ветра. Чтоб Было, что Мне развевать".
"Камня в груди твоей мягко коснусь я. То, что давило тебя и влекло тебя вниз, лёгким пусть станет как белое Птицы крыло. Это перо разлетится на множество мелких, будут они приносить лишь Любовь на земле."
Музыка ветра играет едва уловимо. Стоит ей выйти из дому в леса и поля, слышит мелодию эту Душа ее часто. Слышит и тоже поет. Ей подпевают Деревья. И старые сосны так к ней хотят дотянуться ветвями своими, чтобы обнять! Пусть не всегда Она видит и слышит, но любят, любят ее...
"Просто уйти в тишину и открыться ветрам, Там ты услышишь, услышишь мое ты звучание. Отыщешь в себе. Там пахнет медом, цветами и старой хвоей. Там, на тропинках Души, знаю я, ты танцуешь. Там много бабочек ярких и солнечный Свет. И фиолетовой дымкой там веет Туман. Там ты смеёшься. Там смелая ты и Живая. Нету преград."
Музыка ветра играет все тише и тише. Шепчет едва уловимо.
Вот Ветер затих. Вот все замирает. Время побыть в тишине.

Однажды он сказал Мне, что стоит изменить только одну вещь, чтобы Всё вышло из равновесия.
"Посмотри, например, на этих комаров." Однажды жарким летним вечером папа указал на тучу этих вредителей. "Они необходимы для выживания экосистемы."
"Но они нас жалят", - возразила я и прогнал одного.
"Да, это в их природе." Он Тихо рассмеялся. "Но без них у многих птиц не Было бы неисчерпаемого источника пищи, и их численность быстро сокращалась бы. А Если популяция птиц сократится, это будет иметь серьезные Последствия для всей пищевой цепи. Без птиц у таких насекомых, как кузнечики, было бы гораздо меньше охотников, они бы быстро размножались и поедали Все Растения. И без растений...
"... едокам растений будет нечего есть.*
"Травоядным, точно. Ты также видишь, что все держится на хрупком балансе. Один взмах крыльев Бабочки может иметь серьезные последствия."

... Руки... словно Крылья Бабочки, их тени лёгкими движениями стремятся к свету... танцуют на стене... обжигаются... слепнут... неодолимо Искушение слияния... ещё Пара минут и Свет погаснет... яснее станут Мысли в вечерней пасмурности слов... и строже... всего пара минут... отложим их на Вечность кружения в беспечном танце рук...

Снег, снег. Сегодня он даже не падает, а просто летит, сломя голову, словно боится куда-то опоздать, не успеть покрыть землю белоснежным одеялом. Снежные Бабочки летят на ресницы, на Волосы, в душу. И так легко и спокойно вдруг становится в этой белой тишине. И Хочется раскружиться и улететь Вместе с этим снегопадом. Улететь туда, где всегда Хорошо и спокойно. Снег...

Весь День шел Снег. Стояла у окна и смотрела, как медленно летят счастливые Снежинки. Есть Вещи, которые не Хочется Отпускать, потому что они дарят Красоту и Умиротворение. А еще они нас возвращают в сказку, в Детство. Помню, маленькая, строила огромные снежные пещеры-дома в сугробах и пряталась Там, веря, что меня Никто Никогда не найдет. А Эти необычные "секретики"-цветы, которые кладешь под кусочек стекла еще летом, чтобы зимой найти где-нибудь под деревом волшебную ромашку или даже розу. Вечером снова вьюга, и так Хорошо в теплом доме Рядом с бабушкой, которая рассказывает свои удивительные Истории. В камине трещат дрова, но Огонь медленно уснет за Ночь. А наутро просыпаешься пораньше, когда за окном еще темным-темно, и тихонько любуешься, как падает снег, большие белые хлопья, словно Бабочки, летят на стекло, самозабвенно целуя его и ложась на карниз. И вокруг белая, белая Планета. Моя любимая Зима...

Бабочка, чудом явившись на свет,
вновь превращается в чудо.
Ах, танцовщица!
Душа, любуясь тобой, порхает.

... дышать им... Светом... заглянуть за краешек солёного горизонта и, насколько хватит водоизмещения Души, черпать оттуда свои хрустящие кружевные сны...
те, словно Бабочки внутри:
волнительно легки и невесомо хрупки...
невыносимо сладки и отчаянно нежны...

Гусеница может взлететь выше Бабочки - только в клюве Птицы.

С палитрой весны в руках, в необыкновенные Цвета раскрашу Мир кисточкой озорного ветра, с усталых глаз смою Грусть теплым проливным дождем, ослепительной радугой улыбнусь, пушистые Облака Надежды набросаю по всему небу и черемухой белою заснежу землю. А затем надену свое самое Красивое Платье, сотканное из тысячи цветов, и пойду с апрелем кружиться в вальсе, смахну Все тревоги ресницами легкой Бабочки и полечу к счастью быстрой птицей, навстречу добру, навстречу чудесам.

Тихая-тихая нежность...
Легкая невесомая, как взмах крыльев Бабочки, как биение сердец...
Нежность весенних цветов и Капель росы на траве.
Ей Нипочем твои доспехи и острые мечи.
Она пройдет сквозь самые неприступные Стены и приручит диких зверей, стоящих на страже твоей измученной души.
Она зажжет твой тлеющий огонек и еле слышно споет колыбельную о розовых облаках утренних рассветов...
Ты проснешься и увидишь, что уже самая настоящая весна.
Почувствуешь как теплые лучи весеннего солнышка согревают еще нераспустившиеся бутоны нежных лилий в твоей душе...

У залётной Бабочки - смелая Душа.

Бабочки Есть всегда. От встреч, от смеха, разговоров, от получаемых знаний, мудрости. В каждом мгновении прожитого дня. В бокале Вина. В облизанной десертной ложке. В солнечных бликах. И ещё в чем-то беспечно прекрасном, с привкусом нежного поцелуя весны на губах.

... Свет лился, струился и падал у её ног, вокруг которых кружились разноцветные Бабочки... смеясь, они щекотали щиколотки, покрывая воздушными поцелуями каждый миллиметр её кожи... точь-в-точь такие же порхали внизу живота... и выше, Там, где сплетается Солнце, цепляясь за рёбра, ласкали душу... что же это Было?... кажется... ( Нет, несомненно) это была Она... Весна... она молчаливо смотрела во тьму, но видела свет... настолько осязаемый, что, даже закрой она Глаза, его было не спутать ни с чем... теплый, мягкий и в то же Время шершавый, по-весеннему лёгкий... это был её Свет...

***
По сути Дела, человек
фигуры истинной своей
есть только контур, силуэт,
всего лишь куколка
какой-то дивной Бабочки, ещё
не появившейся на свет!
***
В пути по жизни
вдохновляемый любовью,
независимо от состоянья дел,
можно считать, что,
без какого-либо преувеличения,
уже в ней преуспел!
***
Заботливо
жизнь направляет нас
по собственному нашему пути,
с её теченьем сообразному;
и даже часто понимая
одинаково, её
мы проживаем Все по-разному.