поэт [Тема] Страница 1

Я б написал тебе поэму, я б написал тебе портрет.
Жаль, что я вовсе не Художник, жаль что я вовсе не Поэт.

я безусловно
некрасивый поэт.
обязательно Плохо дышу
как ломаются жизни
один за обед.
так и я Тебя не воздержусь
Из течения рек
Вытекает Париж
Я Все Годы отдал
За тебя.
А Париж
Это ты
За теченьем мечты
За ручьём тишины.
За тобою
И днём.
Как меня избивали дороги мечты
Где Мне значимость
Не растерять
Где себя позабыть
Где тебя поддержать.

***
Не тот Художник,
Кто похоже на холсте изображает
поле битвы или пир -
а тот, кто людям,
предлагая необычный Способ зренья,
открывает новый мир.
***
Что удивительней всего
бывает Видеть в человеке,
если пристальней за ним
понаблюдать, -
это его пренебреженье
самым ценным достоянием своим.
***
Иль Сила Знания не есть,
что бы о том ни думал физик
или, может быть, поэт,
всё та же творческая сила,
порождающая всюду
электричество и Свет?

Искал вокруг себя людей,
Сам у воды жил в бочке.
Не праведник, и не злодей,
Грязнее днём, чем ночью.
И что Поэт ли, не поэт,-
Не очень-то и важно,
Когда затягивает свет
Дыра зрачка безбашенно...
Когда идёт, как горлом кровь,
Из омута сомнений,
Вода, а в ней плывёт любовь,
Как Рыба в светотени.

Шакал, и апостол, и снова алкаш!
Убит, пересоздан, и наш, и не наш!
Порежет Тебя в пять минут на шашлык,
Суровый, и очень спокойный мужик.
Весь - Гришка Распутин! Но где борода?
Выходишь оттуда, - он входит туда!
Ударится оземь, - перо на крыло!
Кончается Осень, - ему припекло!
К закату Герасим, - Левша на просвет!
В анфас безобразен, а в профиль, - поэт!
Ты выйдешь из Роли, а он туда - шмыг!
Всерьёз обнуляется Умный мужик!
То наш Гамаюн! Значит, их Алконост!
Тот вечный молчун, что смекалкою прост.
То Леннон и Ленин, юнец и старик.
Весьма подозрительный, - русский мужик!

Не лезь в политику, Поэт!
Есть у Тебя другое дело...
Когда в тебя зашили свет,
Не бей в Пустое оголтело!

Я рифму не нашел, теперь я не Поэт.

Поэт - альпинист, покоряющий поэтические возвышенности.

Что мы Сейчас имеем? Телевизор, по которому «гоняют» ту музыку, которая кажется музыкой телевизионным начальникам? Они просто «подстраивают» ее под свой Вкус (воспитанный в наших школах) и навязывают миллионам. Такое Ощущение (да Нет! уже Убеждение!), что идет целенаправленное оболванивание народа при помощи трансляции по всем каналам одного и того же - нет, не музыки, а ее ритмического суррогата. Под эту «попсу» (слово‑то какое идиотское, примитивное, но очень часто употребляемое теперь) Хорошо плясать‑дергаться, но не с утра же до вечера - Надо когда‑то и поработать. « Душа обязана трудиться», - замечательно сказал Поэт. И именно Классика заставляет душу трудиться, воспитывает и просвещает ее, точнее, просветляет…Мелодия! Где ее отыщешь в этом шумовом потоке, льющемся в эфире?

Поэт начинается не со стихов, поэт начинается с погружающего в Ожидание пробела.

Себе я не воздвиг литого монумента,
Который бы затмил великость пирамид;
Неясный облик Мой изустная легенда
В народной памяти едва ли сохранит.
Но весь я не умру: неведомый потомок
В пыли минувшего разыщет стёртый след
И скажет: «Жил Поэт,
чей Голос был негромок,
А Всё дошёл до нас
сквозь толщу многих лет».

В Жизни скучной, в жизни нищей
Как желанен твой уют...
В этом сказочном жилище
Музы нежные поют.
В старых рамах бледны лица,
Как в тумане странный быт.
Здесь Былое тайно снится,
Злободневное молчит.
Ты среди своих игрушек -
Как загадочный поэт.
В мире фижм и в мире мушек
Отраженье давних лет.

Поэт, поэт, весь Мир перед тобою
А перед нами - лишь окопа дно,
Но, может, этой самою ценою
Найти Слова редчайшие дано.
Мне видится среди полей изрытых,
Где ночи настороженно тихи,
Всю землю обошедший как спаситель -
Солдат, в окопе шепчущий Стихи.

Твоя Родина, поэт,
Это Там, где ты чувствуешь себя изгнанником.