Автор цитат: Александр Николаевич Вертинский. Страница 2

Какое Мне Дело, что ты существуешь на свете,
Страдаешь, играешь, о чем-то мечтаешь и лжешь,
Какое мне дело, что ты увядаешь в рассвете,
Что ты забываешь о свете и счастья не ждешь.
Какое мне дело, что Все твои пьяные ночи
Холодную душу не могут мечтою согреть,
Что ты угасаешь, что Рот твой устало-порочен,
Что падшие Ангелы в Небо не смеют взлететь.

Скоро будет Весна. Солнце высушит мерзкую слякоть,
И в полях расцветут первоцветы, фиалки и сны...
Только нам до весны не допеть, только нам до весны не доплакать:
Мы с шарманкой измокли, устали и уже безнадежно больны.

Отлив лениво ткёт по дну
Узоры пенных кружев...
Мы пригласили тишину
На наш прощальный Ужин.

Я знаю, даже кораблям
Необходима пристань.
Но не таким, как мы! Не нам,
Бродягам и артистам!

И Никто не додумался просто стать на колени
И сказать этим мальчикам, что в бездарной стране
Даже светлые подвиги - это только ступени
В бесконечные пропасти - к недоступной Весне!

Вы, Конечно, безгрешны, ну а я без стыда.

... Ваши пальцы пахнут ладаном
И в ресницах спит печаль.
Ничего теперь не Надо вам,
Ничего теперь не жаль.

А Вчера в кабаке у фонтана
Человек с деревянной ногой
Утверждал, что любовные раны
Заживают от Пули простой.
И, смеясь над моими стихами.
После пятой бутылки вина
Говорил, заливаясь слезами.
Что его разлюбила жена.
«Понимаешь, сбежала с матросом!
Я калека, а он молодой!..»
Я подумал: такие вопросы
Не решаются пулей простой.

Любовью болеют Все на свете,
Это вроде собачьей чумы.
Её так легко переносят дети
И совсем не выносим мы.
Она нас спасает. Она нас поддерживает.
Обещает нам Счастье, маня.
Но усталое Сердце уже не выдерживает
Температуры огня.
Потому что оно безнадёжно замучено
От самых простых вещей.
К вечной казни и муке оно приучено,
Но не может привыкнуть к ней.

Оставьте наконец, меня в покое,
Я износил себя, как Старое пальто.
В окне Кино, печальное, немое.
Мне кто-то нужен? Нет, уже Никто.

Где Вы теперь? Кто Вам целует пальцы?
Куда ушел Ваш китайчонок Ли?
Вы, кажется, Потом любили португальца?
А, может быть, с малайцем Вы ушли...
В Последний раз я видел Вас так близко,
В пролете улицы умчало Вас авто...
Мне снилось, что теперь в притонах Сан-Франциско
Лиловый негр вам подает манто...

И в хаосе этого страшного мира,
Под бешеный Вихрь огня
Проносится огромный, истрепанный том Шекспира
И только маленький томик - меня...

Обо Мне не грустите, Мой друг. Я озябшая хмурая птица.
Мой Хозяин - жестокий шарманщик - меня заставляет плясать.
Вынимая билетики счастья, я смотрю в несчастливые лица,
И под вечные стоны шарманки мне мучительно Хочется спать.

Вы похожи на куклу в этом платьице аленьком,
Зачесанная по-детски и по-смешному.
И Мне странно, что Вы, такая маленькая,
Принесли столько Муки мне, такому большому.
Истерически злая, подчеркнуто пошлая,
За публичною стойкой - всегда в распродаже.
Вы мне мстите за Всё Ваше бедное Прошлое -
Без семьи, без Любви и без юности даже.