Бесконечные блуждания Души. Бесцельные Желания... Жалкий Экстаз. Жалкая Самозащита. Жалкий Самообман. Пламенем охватывающее ТелоРаскаяние оттого, что утрачено Время, утрачено многое. Пустые ГодыЖизни. Жалкая Праздность юности. Обида на Жизнь за то, что Она никчемна... Комната на одного... Ночи в одиночестве. Эта отчаянная Пропасть между тобой и миром, людьми... Зов. Зов, который не слышен. Пышность снаружи... Показная знатность... И Все это я!
Как Человек, наделённый богатым воображением, он был склонен воздвигать над реальностью чертог фантазий и плотно закрывать в нём окна, чтобы не Видеть реальности.
Это походило на Пробуждение против воли: ты ещё во власти сна, но не можешь противиться утреннему солнцу, проникающему сквозь тонкую кожу Век, и цепляешься за Слабые остатки сна. Именно в такие минуты постигаешь его подлинную прелесть.
ЕдинственнаяРеальность - это Жизнь чувств, чувств ничем не ограниченных, бессмысленных, оживающих, когда кажется, что они умерли, возрождающихся, когда кажется, что они угасли, чувств, не ведающих Цели и результата.
Теперь его охватило НастоящееЧувство. Грубое и бессмысленное, темное, опустошающее, далекое от утонченности, совсем не похожее на то, как он Прежде представлял себе Любовь.