Книга: Каменные клёны. Страница 1

У Богов ватные Ноги из-за нашего неверия.

Муниципальная Система, подобно пеликану, быстро убивает своих непослушных детей, но, выждав положенное Время, воскрешает их, накормив своей кровью.

Почему я чувствую себя в большом городе так, как будто на ногах у меня сабо, а из ивовой корзинки торчит утиная Голова?

Дикий Лимон Нарочно становится горьким как желчь - для того, чтобы стать несъедобным и уцелеть.

Моя Судьба как Лотерея, Мне запрещает добровольный Выбор.

Прямо душно среди этих прямодушных людей!

Я торопилась узнать о нём нечто захватывающее, способное дать Мне Ключ к этому неприступному человеку, похожему на китайский ящик с секретом, или хотя бы указать потайную кнопку, утопленную в чёрном лаке. И я, Чёрт возьми, узнала. Впору самой утопиться.

Мне как будто показывают Диафильм на обороте полотняной проклееной Карты, где сквозь идущую по саду героиню досадно просвечивают контуры материков, и лишь на пространстве океана Ничего не мешает. Вот только никак не выйти к этому океану, сколько ни подкладывай книг под проекционный фонарь.

Стены белые. Запах извёстки.
Было Всё, Ничего не сбылось.
Зимний Воздух, солёный и жёсткий,
на глазах промерзает насквозь.

Какое странное Чувство, когда тебе некого прощать, Все умерли или спят мёртвым сном. И Тебя некому - все умерли или спят мёртвым сном.

Мёртвые не сразу погружаются во тьму, а какое-то Время видят Мир как будто через вуаль с мушками или прозрачный платок, Потом - как через засиженное мухами стекло, а потом - Тьма сгущается, обступает их со всех сторон и Больше Ничего не происходит, разве что кто-то, сжалившись, почитает им вслух.

Смерть - неумелая прачка, в её руках садится и разлетается Всё самое крепкое, самое свежее, даже совсем неношеное.

Вина - это не белый Камень, который ты бросаешь в колодец, чтобы простоять всю оставшуюся Жизнь, сколнившись над колодезным срубом в ожидании всплеска. У вины Нет Причины, обстоятельств и катарсиса, дождавшись которого, ты можещь разогнуться, наконец, и начать Жить по-человечески. У вины вообще нет своей Жизни - это так же верно, как то, что Она не может отнять твою. Вина - это сам колодец.

Воспоминания, как чужие векселя - в горькие дни можешь ими рассчитываться, выкручиваться, сжимая в кулаке стремительно убывающую Жизнь. Но Пока тебе Есть чем платить, пока Прошлое подкидывает Тебя, словно послушный батут - ты в силе, у тебя полный рукав козырей.