эмиграция [Тема] Страница 4

Не плыву, - улетаю в Америку.
Кто поймет беспросветную грусть?
Это значит: к заветному берегу
Никогда, никогда не вернусь.
Это значит: благополучию
Свою Жизнь Навсегда уступил;
Полунищую, самую лучшую,
О которой я Бога просил.

  - Боже Мой!… - тоненько прокричал Вася. Если бы я был «Рабиновичем»!... Только бы вы меня здесь и видели!...
И тут вдруг Ривка ссадила Васю со своих колен, поставила прямо перед собой и торжественно произнесла:
-  «Вы просите песен - их Есть у меня!» Ты хочешь быть «Рабиновичем»? Нет вопросов. Мы с тобой женимся, ты берёшь мою фамилию, я устраиваю всем четверым по вызову, и мы отваливаем отсюда в лучшем виде!

Сша - Страна эмигрантов или иммигрантов, как посмотреть. Судя по тому, как мы ведем себя сегодня, об этом основательно подзабыли.

Уезжаете?!
Уезжайте -
За таможни и облака.
От прощальных рукопожатий
Похудела моя рука!
Я не плакальщик и не стража,
И в литавры не стану бить.
Уезжаете?! Воля ваша!
Значит - так по сему и быть!

Как бессчетным женам гарема всесильный Шах
изменить может только с другим гаремом,
я сменил империю. Этот шаг
продиктован был тем, что несло горелым
с четырех сторон - хоть живот крести;
с точки зренья ворон, с пяти.
Дуя в полую дудку, что твой факир,
я прошел сквозь строй янычар в зеленом,
чуя яйцами Холод их злых секир,
как при входе в воду. И вот, с соленым
вкусом этой воды во рту,
я пересек черту
и поплыл сквозь баранину туч.

Российские же мигранты - помыкавшись в свободе, пройдя через неспособность продать себя на западном рынке, - вернутся на родину другими. Изжив мифы. Познав Вкус и рынка, и закона, и свободы. Поняв, чем плоха шпана.

Я приехал из деревни
В этот крупный городок.
Очень Трудно разобраться,
Где тут Запад, где восток.
Небоскребы, небоскребы,
а я маленький такой...
То Мне страшно, то мне грустно,
То теряю свой Покой.

Меня всегда удивляло, Почему патриоты своей страны хотят скорее безвизово уехать из собственной страны.

А Мне куда податься? В Мадрид, что ли? Испанский Город... Не бывал, но пари могу держать, что Дыра.

Я в весеннем лесу Пил берёзовый сок,
С ненаглядной певуньей в стогу ночевал...
Что имел - потерял, что любил - не сберёг,
Был я смел и удачлив, а счастья не знал.
И носило меня, как осенний листок.
Я менял города и менял имена,
Надышался я пылью заморских дорог,
Где не пахли Цветы, не блестела луна.
И окурки я за борт бросал в океан,
Проклинал Красоту островов и морей,
И бразильских болот малярийный туман,
И Вино кабаков, и тоску лагерей...
Зачеркнуть бы всю Жизнь и с начала начать,
Прилететь к ненаглядной певунье моей!
Да вот только узнает ли Родина-мать
Одного из пропавших своих сыновей?

Костлявый паренек из Австрии, который сумел вырасти, стать губернатором Калифорнии и который получил Возможность Говорить от имени президента - это и Есть эмигрантская Мечта.

Эмигранты внутренние, внешние,
Не зовут нас и не ждут нигде -
Лишь в одном отечестве нездешнем,
На незародившейся звезде.

В Настоящее Время нахожусь в эмиграции из-за несовместимости моего характера с характером итальянских властей.

Раньше Женщины говорили: «Вот найду себе красивого богача, тогда узнаешь». Теперь говорят: «Уеду в Америку»…