Музыкант играл на скрипке - я в
Глаза ему глядел.
Я не то чтоб любопытствовал - я по небу летел.
Я не то чтобы от скуки - я надеялся понять,
как умеют
Эти Руки эти
Звуки извлекать
из какой-то деревяшки, из каких-то грубых жил,
из какой-то
Там фантазии, которой он служил?
Да еще ведь
Надо пальцы знать, к чему прижать когда,
чтоб во тьме не затерялась гордых звуков череда.
Да еще ведь надо в душу к нам проникнуть и зажечь...
А чего с ней церемониться? Чего ее беречь?