Автор цитат: Дмитрий Львович Быков. Страница 12

Когда мы Слёзы с губ оближем
И напрощаемся сполна,
Когда осядет по Парижам
Уже четвёртая Волна -
Что Мне останется, осколку?
Я, пребывая при своём,
Не эмигрирую, поскольку
Куда как тяжек на подъём:
Я не умею Жить в Париже.
Разлука мне не по плечу.
Я стану тише, глаже, ниже,
Чтоб не продаться - замолчу.
В стране дозволенной свободы,
Переродившейся в вертеп,
Я буду Делать переводы,
Чтоб зарабатывать на хлеб,
И, отлучен от всех изданий,
Стыдясь рыданий при жене,
Искать дежурных оправданий
Усевшимся на шею мне.
Я сам себя переломаю
И, слыша хруст своих хрящей,
Внушу себе, что принимаю,
Что понимаю ход вещей,
Найду предлоги для расплаты,
Верша привычный самосуд…
Мы вечно были виноваты -
За это нам и воздадут.

Когда в огне переворота
Россия встанет на дыбы
И постучит в мои ворота
Костлявый перст моей судьбы,
Когда от ярости горильей,
От кирпича, от кумача
Друзей кухонных камарилья
Задаст, рыдая, стрекача,
"Мы говорили, говорили!" -
Нам, остающимся, крича.

Я так хотел, чтоб Мир со мной носился, -
А он с другими носится давно.
Так Женщина подспудно Ждёт насилья,
А ты, Дурак, ведёшь её в Кино.

Сначала он, естественно, пугает,
Пытает на Разрыв, кидает в дрожь,
Но в глубине Души предполагает,
Что ты его в Ответ перевернешь.
Однако не найдя в тебе амбиций
Стального сотрясателя миров,
Бойца, титана, гения, Убийцы, -
Презрительно кидает: «Будь здоров».

Не жаждут ни ответа, ни привета,
Взаимности ни в дружбе, ни в любви,
Никто уже не требует поэта
К священной жертве - Бог с тобой, живи
И радуйся! Тебе не уготован
Высокий жребий, бешеный распыл:
Как будто Мир во Мне разочарован.
Он отпустил меня - и отступил.

Никто уже не станет резать вены -
И Слава тебе господи! - из-за
Моей предполагаемой измены
И за мои красивые Глаза.

Бывало, хочешь дать пинка дворняге -
Но, передумав Делать ей бо-бо,
В её глазах, в их сумеречной влаге,
Читаешь не « Спасибо», а «слабо».

Когда я брошу наконец мечтать о лучшей доле,
Тогда окажется, что ты жила в соседнем доме,
А я измаялся, в другой ища твои черты,
Хоть видел, что Она не ты, но уверял, что ты.
А нам светил Один фонарь, и на стене качалась
То Тень от ветки, то листвы размытая курчавость,
и мы ходили за куском вареной колбасы
В один и тот же гастроном, но в Разные Часы.

Не стараясь объяснить
Смысла перемен,
Я вплетаюсь, словно нить,
В Божий гобелен...

Я очень не люблю публичного дневника. Человек Пишет о себе в расчёте на то, что это прочтут Окружающие. Есть несколько типажей в сети. Есть романтическая девочка, есть мальчик - брутальный мачо, который комментирует Военные События с войны с политической точки зрения и т. д. Любой, у кого есть ЖЖ - это человек с явной психической патологией.

У меня насчёт моего
таланта иллюзий нет,
В нашем деле и так
избыток зазнаек.
Я Поэт, но на фоне Блока
я не поэт.
Я прозаик, но Кто сейчас
не прозаик?

Всё-таки Раньше Секс был чем-то сакральным: "дать" не значило, Конечно, полюбить, но как-то впустить в себя, соотнести с собой, что ли. Внутренний Мир был не так оторван от внешнего. У сегодняшней же Девушки он компактно помещается внутри, как Один корпус подлодки в другом, и "дают" они чаще всего вот этим внешним корпусом, который очень мало влияет на Самоощущение.

Да, Душа моя тоже пела,
И цвела, и знала уют.
Быть счастливым - целое дело.
Я умею. Мне не дают.

Там - нам всем Ничего не будет.
Все дозволено. Путь открыт.
Ни девятый круг не остудит,
Ни четвертый не опалит.
Мы напрасно думаем, братья,
Что грозна небесная рать.
Ох, и жалкое же занятье -
Нас - таких! - посмертно карать!
Нам едва ли грозит по смерти
Тот трагический Поворот -
Сладострастно ждущие черти
И большой набор сковород.
Это здесь в центрифуге судеб
Мы летим по своим кругам.
Там - нас всех Никто не осудит,
Так что кукиш нашим врагам.
И когда распоследней бурей
Наши грешные дни сметут, -
Там - нам всем ничего не будет.
Нам за все воздается - тут.