Книга: Чернильная кровь

- Всё это Игра, пьеса, придуманная Фенолио, - твердил себе Мо, проходя вдоль серебряных колонн. - Если бы только Она не казалась такой настоящей!..

- Знаешь, что странно? - сказала Мегги. - Даже Если бы я могла сию минуту отправиться обратно, я бы этого не сделала. Нелепость, Правда? Как будто я всегда именно здесь и хотела оказаться, именно здесь. Почему? Ведь здесь ужасно!
- Ужасно, но и прерасно, - сказал Фарид.

- Все миры жестокие, - сказал он. - Тот, из которого я родом, и тот, из которого ты, и этот. В твоём мире Жестокость просто не так заметна, Она скрыта, но она Там тоже Есть.

Если бы я знал, откуда приходят Стихи, я сам бы туда отправился.

Какой Смысл иметь Голос, Если Тебя Никто не слышит?

Мертвецы навевают дурные сны. Они нашептывают тебе всякие Ужасы, а Потом ложатся к тебе на Грудь и слушают, как колотится твое Сердце. Им кажется тогда, что они снова живы!

Реальность - вещь хрупкая.

Человек теряет то, что любит. Это и Есть Смерть.

Слова ни к чему не годны. Да, порой они звучат замечательно, но в самый нужный Момент бросают Тебя в беде. Нужных слов Никогда не подберешь, да и где их искать? Ведь Сердце немо, как Рыба, как бы ни трудился Язык, пытаясь наделить его речью.

Почему грустные Истории так часто бывают красивыми? В Жизни это не так.

Правда странно, что, Если книжку прочитать несколько раз, Она становится намного толще? Как будто при каждом чтении что-то остается между страниц. Чувства, Мысли, Звуки, Запахи… И когда ты много лет спустя снова листаешь книгу, то находишь Там себя самого - немного младше, немного не такого, как теперь, будто книга сохранила Тебя между страниц, как засушенный цветок - Вместе знакомого и чужого.

Странно, что Сердце не останавливается, когда ему так больно.