Мне кажется, Вы станете старухой
И будете вязать для неба свитер,
И часто спать, и мерить взглядом сухо
Свой
Город из артрита и гранита.
Мне кажется, Вы станете циничней
И выключите врущий телевизор,
А на балконе разобьете птичник,
Как средство от тоски и ревматизма.
Мне кажется, Вы будете
Петь внукам,
Качая в люльке веру в продолженье,
И шить для них красивых ярких кукол,
Но как бы в
Долг, слегка, из одолженья.
Мне кажется, Вы спрячетесь за книги,
Чтобы
Молчать о времени ворчливо,
И в трении финансов и религий
Смотреть
Назад, где
Все до боли живо.
И вспоминать себя - смешной девчонкой,
Родителей,
Друзей уже ушедших,
Дни боли, застелившие
Мир черным,
Дни счастья -
Почему их
Было меньше?
Мне кажется, Вы станете музеем
Огромной
Жизни, взвешенной часами.
Но все же… Это, видимо, важнее:
Мне кажется, что я останусь с Вами.