Автор цитат: Анна Андреевна Ахматова. Страница 1

Тот счастлив, Кто прошел среди мучений,
Среди тревог и Страсти Жизни шумной,
Подобно розе, что цветет бездумно,
И легче по водам бегущей тени.

После ветра и мо Роза было
Любо Мне погреться у огня.
Там за сердцем я не уследила,
И его украли у меня.
Новогодний праздник длится пышно,
Влажны стебли новогодних роз,
А в груди моей уже не слышно
Трепетания стрекоз.
Ах! не Трудно угадать мне вора,
Я его узнала по глазам.
Только страшно так, что скоро, скоро
Он вернёт свою добычу сам.

Поэт всегда прав.

Стихи, даже самые Великие, не делают автора счастливым.

Достоевский не знал всей правды о зле. Он считал, что Если ты зарубил старуху-ростовщицу, то Потом до конца Жизни Тебя будут грызть Муки совести и, в конце концов, ты признаешься, и тебя отправят в Сибирь. А мы знаем, что можно утром расстрелять десять-пятнадцать Человек, а вечером, вернувшись домой, намылить жене голову за то, что у неё скверная Прическа.

Мы, Поэты, - Люди голые, у нас Все видно, поэтому нам Надо позаботиться о том, чтобы мы выглядели пристойно.

Чем хуже этот Век?..
Чем хуже этот век предшествовавших? Разве
Тем, что в чаду печалей и тревог
Он к самой черной прикоснулся язве,
Но исцелить ее не мог?
Еще на западе земное Солнце светит,
И кровли городов в его лучах горят...
А здесь уж, белая, дома крестами метит,
И кличет воронов, и Вороны летят.

Кто чего боится, то с тем и случается. Ничего бояться не Надо.

Я кончила Жить, еще не начиная.

Все места, где я росла и жила в юности, Больше не существуют: Царское Село, Севастополь, Киев, Слепнёво, Гунгербург (Усть-Нарва).
Уцелели - Херсонес (потому что он вечный), Париж - по чьему-то недосмотру и Петербург-Ленинград, чтобы Было где приклонить голову. Приютившая то, что осталось от меня в 1950 г., Москва была доброй обителью для моего почти посмертного существования.

Но не пытайся для себя хранить
Тебе дарованное небесами:
Осуждены - и это знаем сами -
Мы расточать, а не копить.

А этим дурочкам нужней
Сознанье полное победы,
Чем дружбы светлые беседы...

Насколько скрывает Человека Сцена, настолько беспощадно обнажает эстрада. Эстрада что-то вроде плахи.

Где-то кошки жалобно мяукают,
Звук шагов я издали ловлю…
Хорошо твои Слова баюкают:
Третий месяц я от них не сплю.
Ты опять, опять со мной, бессонница!
Неподвижный лик твой узнаю.
Что, красавица, что, беззаконница,
Разве Плохо я тебе пою?
Окна тканью белою завершены,
Полумрак струится голубой…
Или дальней вестью мы утешены?
Отчего Мне так легко с тобой?