Автор цитат: Николай Алексеевич Некрасов. Страница 3

О, Любовь! - где Все твои усилья?
Разум! - где плоды твоих трудов?
<...>
Прочь, о, прочь! сомненья роковые,
Как прийти могли вы на уста?
Верю, Есть ещё сердца живые,
Для кого Поэзия свята.

Сеятель знанья на ниву народную!
Почву ты, что ли, находишь бесплодную,
Худы ль твои семена?
Робок ли сердцем ты? слаб ли ты силами?
Труд награждается всходами хилыми,
Доброго мало зерна!
Где ж вы, умелые, с бодрыми лицами,
Где же вы, с полными жита кошницами?
Труд засевающих робко, крупицами,
Двиньте вперед!
Сейте разумное, доброе, вечное,
Сейте! Спасибо вам скажет сердечное
Русский Народ...

Кто долго так способен был
Прощать, не понимать, не видеть,
Тот, верно, глубоко любил,
Но глубже будет ненавидеть...

Не может Сын глядеть спокойно
На Горе матери родной,
Не будет гражданин достойный
К отчизне холоден душой,
Ему Нет горше укоризны...
Иди в Огонь за Честь отчизны,
За убежденье, за любовь...
Иди, и гибни безупрёчно.
Умрешь не даром, Дело прочно,
Когда под ним струится Кровь...

Есть Женщины в русских селеньях
С спокойною важностью лиц,
С красивою силой в движеньях,
С походкой, со взглядом цариц, -
Их разве слепой не заметит,
А зрячий о них говорит:
«Пройдет - словно Солнце осветит!
Посмотрит - рублем подарит!»
<...>
В игре ее конный не словит,
В беде - не сробеет, - спасет;
Коня на скаку остановит,
В горящую избу войдет!

Клянусь, я честно ненавидел!
Клянусь, я искренно любил!

Безумец! для чего тревожишь
Ты Сердце бедное свое?
Простить не можешь ты ее -
И не Любить ее не можешь!..

- А тоже грамотеями
Считаетесь!.. - с досадою
Дворовый прошипел. -
На что вам Книги умные?
Вам вывески питейные
Да Слово «воспрещается»,
Что на столбах встречается,
Достаточно читать!

Толстой, ты доказал с терпеньем и талантом,
Что женщине не следует "гулять"
Ни с камер-юнкером, ни с флигель-адъютантом,
Когда Она жена и Мать.

Где Розы - Там и Тернии -
Таков Закон судьбы.

И схоронят в сырую могилу,
Как пройдешь ты тяжелый свой путь,
Бесполезно угасшую силу
И ничем не согретую Грудь…

От ликующих, праздно болтающих,
Обагряющих Руки в крови
Уведи меня в стан погибающих
За Великое Дело Любви!

Мы разошлись на полпути,
Мы разлучились до разлуки
И думали: не будет муки
В последнем роковом "прости",
Но даже плакать нету силы.
Пиши - прошу я одного...
Мне Эти Письма будут милы
И святы, как Цветы с Могилы, -
С могилы сердца моего!

Желал бы я, чтоб сонное забвенье
На долгий Срок Мне на душу сошло,
Когда б моё воображенье
Блуждать в прошедшем не могло...