Ветер стонал. Капризные его Порывы то и Дело хватали дурманящий Дым и, кружась, обвевали стрелка. И ИногдаКлубы дыма прикасались к нему. Они творили сны, подобно тому, как едва уловимое Раздражение творит жемчужину в ракушке устрицы.
УбийствоБыло всегда, так устроен Мир. Но от этого было не легче. Да, на свете Есть много плохого. Убийство, Насилие и чудовищные деяния. И Все это во Имя добра. Добра, обагренного кровью.
Это были Глаза, Навсегда обращенные внутрь, в стерильный, выхолощенный ад неподвластных контролю сознания грез, разнузданных снов, что поднялись из зловонных трясин подсознания.
Поля, леса, реки, утренний Туман... Матушка, помню, всегда говорила, что это только красиво, но все-таки не прекрасно... что только три Вещи на свете прекрасны по-настоящему: Порядок, Любовь и Свет.