боль [Тема] Страница 117

Ее Боль раздробилась о слепую Ярость против всего света и даже против себя самой, и это дало ей силу и Мужество, чтобы Один на один встретиться с одиночеством.

Душа чувствительна... Порой, болит.
Но лезут «лекари» в неё без спроса,
Не врачевать, а Раны бередить -
И бичевать... коль не впускаю ПОСЛЕ.

Неважно, насколько Хорошо ты знаешь Человека. Если он в какой-то период твоей Жизни становится к тебе на каплю Ближе остальных, тебе будет больно его потерять.

Отдашь ключи
И свысока поднимешь бровь.
Всё, что смогла,
Я отдала тебе любовь.
Ты всё взяла, ну что ж, изволь,
А Мне оставь хотя бы Боль.

В пустых душах чужая Боль даже эхом не отдаётся.

Канье был прав. Боль - это не дешево.

Моя Тоска начинается в понедельник
И длится до самого воскресенья.
Доброе Утро, сердечная боль,
Всё повторяется вновь.
Доброе утро, сердечная боль,
Только ты меня так Хорошо знаешь.
Похоже, я начинаю привыкать к тебе,
Доброе утро, сердечная боль,
Присаживайся.
I've got those Monday blues
Straight through Sunday blues.
Good morning, heartache,
Here we go again.
Good morning, heartache,
You're the one who knew me when.
Might as well get used to you hanging around,
Good morning heartache,
Sit down.

И не нужен Мне твой Свет, во тьме и то меньше боли!

Вернуть Мне его не прошу.
Прошу лишь прощенья - обоим!
Чтоб Души не выли от боли,
Крича: "Уходи! Не прощу!"

Love's an excuse to get hurt.
Любовь - Оправдание причиняемой боли.

Позволь делить с тобою Боль твою.
А Лучше - ты отдай ее Мне всю!

Хватит наказывать изнутри
Душу свою за простые промахи!
Что ты творишь с собой?! Посмотри:
Вздрагиваешь от каждого шороха…
Стань себе другом! Пойми, нельзя
Вечно обиды нести за прошлое.
Высуши Слёзы, открой глаза!
В боли ведь Нет Ничего хорошего.

Буратино - счастливый Человек, у него Голова деревянная, а значит - не болит Никогда.

И, к несчастью, растёт
и растёт на земле страданье -
пядь за пядью, растет повсюду,
поминутно, по часу в минуту...
<...>
Братья Люди, растёт несчастье!
И растёт само, без усилий.
<...>
По каким-то своим законам,
от причин бесконечно малых,
зло растет половодьем боли
с омутами в тугих туманах.
Лик земли искажен от боли,
и Порядок вещей нарушен -
и уже вертикальны воды,
зримы очи и слышимы уши,
и родятся в них девять набатов
в Час зарницы, и девять сарказмов
в час пшеницы, и девять визгов
в час рыданий, и девять свистов
и ударов - и Нет лишь крика...