Я разных людей встречал -
Лукавых, смешных и добрых.
Крутых, как девятый вал.
И вспыльчивых, словно порох.
Одни - как чужая речь.
Другие открыты настежь.
О, сколько же Было встреч
И с бедами, и со счастьем.
Мне кажется, что Все еще вернется.
Что Время - просто некая игра.
Оно числом заветным обернется,
И Жизнь начнется заново с утра.
Но возвратиться Прошлое не может.
Не потому ль мы так к нему добры?
И каждый День, что пережит и прожит,
Уже навек выходит из Игры.
Ты ставишь на видное Место цветы,
Но что-то МнеГрустно от их красоты.
Как будто ты их принесла из былого,
Из юности нашей, из той суеты,
Где БылоВсе радостно и бестолково.
Вновь оживает колокольня,
И слышу я в тиши ночной,
Что кто-то радостью и болью
Тревожно делится со мной.
В протяжном звуке колокольни
Мне слышен Зов былых веков:
И Песня пахаря на поле,
И стон идущих бурлаков.
Я с книгой порднился в дни войны.
О, как же Было то Родство печально!
Стянув потуже батькины штаны,
Я убегал от голода
В читальню.
Мне Встречи те
Запомнятся надолго...
И ныне
В дни успехов иль невзгод -
Я снова здесь,
И юная мадонна
Насущный хлеб
Мне с полки подает.
Люблю Пейзаж проселочных дорог
С их живописными изгибами,
С белесой пылью из под ног...
Как жаль - всему приходит Срок -
Проселки под асфальтом сгинули.