Категория: красивые цитаты. Страница 412

Мещанин и обыватель
Про него бубнит весь Век:
- Фантазер, пустой мечтатель,
Несерьезный человек!
Что ж, мечтам отнюдь не ново
Натыкаться на вражду:
С давних пор косятся совы
На сверкнувшую звезду.
И еще до книжной грамоты
У пещеры, среди скал,
Пращур наш, свежуя мамонта,
На товарища ворчал:
- До чего ведь Люди странные,
Есть Жилье и сыт, так Нет -
Про пещеры деревянные
Стал выдумывать сосед.
Чтоб в Мороз не знать кручины -
Посреди Костер с трубой
Да «нетающие льдины»
Вставить в Стены. Ну, Герой!

Полночь Небо звездами расшила,
Синий Свет над крышами дрожит...
Месяц - Наше доброе светило
Над садами топает уныло,
Видно, сны людские сторожит.
Бьет двенадцать. Поздняя пора.
Только знаю, что тебе не спится,
И свои пушистые ресницы
Ты сомкнуть не можешь до утра.
На губах то ласковое слово,
Те Слова колючие, как еж,
Где-то Там, то нежно, то сурово,
То любя, то возмущаясь снова,
Ты со мной дискуссии ведешь.

Три Слова, короткий взгляд
Да пальцы с прохладной кожей...
Так Было и Год назад,
И три, и четыре тоже...
Скрывается, тает след
Таинственной доброй вестницы.
И только цветов букет
Да Стук каблучков по лестнице...

Обняв, как охапку снега,
Приносит их всякий раз
Девушка в ранний час,
Словно из Книги Цвейга.
Вспыхнет на Миг, как пламя,
Слова смущенно-тихи:
- Спасибо вам за Стихи! -
И вниз застучит каблучками.
Кто Она? Где живет?
Спрашивать бесполезно!
Романтике в рамках тесно.
Где Все до конца известно -
Красивое пропадет...

Сентябрь. Седьмое число -
День моего рождения,
Небо с утра занесло,
А в доме, всем тучам назло,
Вешнее настроение!
Оно над столом парит
Облаком белоснежным.
И запахом пряно-нежным
Крепче Вина пьянит.
Бутоны тугие, хрустящие,
В каплях холодных рос.
Как будто ненастоящие,
Как будто бы в белой чаще
Их выдумал дед-мороз.
Какой уже Год получаю
Я этот Привет из роз.
И задаю Вопрос:
- Кто же их, кто принес? -
Но так еще и не знаю.

И нельзя, чтоб Люди не сказали:
- Врач не смеет делаться рвачом.
Вы ж высокий Путь себе избрали,
Вы же клятву светлую давали!
Иль теперь Все это ни при чем?!
Если ж да, то, значит, Есть причина
Всем таким вот хлестануть сплеча:
- Ну-ка прочь из нашей медицины,
Ибо в ней воистину стерильны
И халат, и Звание врача!

Дед Мой, в прошлом старый земский врач,
С гневом выгонял людей на улицу
За любой Подарок или курицу,
Так что после со стыда хоть плачь!
Что ж, Потомки позабыли честь?
Нет, не так! Прекрасны наши медики!
Только Люди без высокой этики
И сегодня, к сожаленью, есть.
И когда преподношеньям скорбным
Чей-то алчный радуется взгляд,
Вижу я, как делается черным
Белый накрахмаленный халат.
Черным-черным, как печная сажа.
И халатов тех не заменить.
Не отчистить щетками и даже
Ни в каких химчистках не отмыть.

И, таким примером окрыленные
(Портится ведь Рыба с головы),
Мзду берут уже и подчиненные,
Чуть ли не по-своему правы.
Благо в Горе просто приучать:
Рубль, чтоб взять халат без ожиданья,
Няне - трешку, а сестрице - пять,
Так сказать "за доброе вниманье".
А не дашь - закаешься навек,
Ибо Там, за стенкою больничной,
Друг твой или близкий человек
Твой просчет почувствует отлично...

Сколько ж, сколько на землей моей
Было их - достойнейших и честных;
Знаменитых и совсем безвестных
Не щадивших сердца для людей!
И когда б не Руки докторов
Там, в дыму, в неходком лазарете,
Не было б, наверное, на свете
Ни меня и ни моих стихов...
Только Если в благородном деле
Вдруг расчетец вынырнет подчас,
Это худо, ну почти как грязь
Или язва на здоровом теле.

Потому-то много лет назад
В верности призванию и чести
В светлый Час с учениками вместе
Поклялся великий Гиппократ.
И теперь торжественно и свято,
Честными сердцами горячи,
Той же гордой клятвой Гиппократа
На служенье людям, как солдаты,
Присягают новые Врачи.

Если б Все Профессии на свете
Вдруг сложить горою на планете,
То, Наверно, у ее вершины
Вспыхнуло бы Слово: "Медицина".
Ибо чуть не с каменного века
Не Было почетнее судьбы,
Чем сражаться в пламени борьбы
За спасенье Жизни человека.
Все отдать, чтоб побороть недуг!
Цель - свята. Но Святость этой мысли
Требует предельно чистых рук
И в прямом и в переносном смысле.

Истинная, чистая Музыка может возникнуть только из совершенной тишины.

На раздольи небес ярко светит луна,
И листки серебрятся олив;
Дикой воли полна,
Заходила волна,
Жемчугом убирая залив.
Эта чудная Ночь и темна, и светла,
И Огонь разливает в крови;
Я мастику зажгла,
Я цветов нарвала,
Поспешай на свиданье Любви!..

Не слышно на палубе песен,
Эгейские Волны шумят...
Нам берег и душен, и тесен;
Суровые стражи не спят.
Раскинулось Небо широко,
Теряются волны вдали…
Отсюда уйдем мы далёко,
Подальше от грешной земли!