стихи [Тема] Страница 40

Ног у совы две,
грудь у нее одна,
рук у совы нет,
а Жопа почти не видна.
Есть у совы голова,
к ней прикреплен клюв,
ушей у совы два,
поэтому чуткий слух.
Сзади у сов хвост,
слева одно крыло,
справа еще одно.
У сов маленький рост.
Есть у совы спина,
часто бывает живот,
есть у совы слюна
(если залезть в рот).
Перья у сов есть,
шерсти у них нет.
Сова - это просто жесть,
а я ***нный поэт.
Лев это вам не сова,
Ног у него нет,
Четыре лапы у льва,
А Ноги у льва - это бред.
У льва так же есть голова,
Грива на ней есть
ушей у льва ровно два,
А у кого Больше есть?
Сзади у львов есть хвост,
спереди есть голова
Средний у лёвы рост
Но он круче чем просто сова.
У льва так же есть и спина,
и часто бывает живот,
В животе бывает сова
Если пролезет сквозь рот
Перьев у льва нет,
Хотя я немного вру
Перья лежат в животе
Когда он съедает сову.

Да, вы со мною были нечестны.
Вы предали меня. И, может статься,
Не стоило бы долго разбираться,
Нужны вы Мне теперь иль не нужны?
Нет, я не жажду никакой расплаты!
И, как ни жгут минувшего следы,
Будь предо мной вы только виноваты,
То это Было б Пол ещё беды.
Но вы, с душой недоброю своей,
Всего скорее даже не увидели,
Что вслед за мною ни за что обидели
Совсем для вас неведомых людей...
Всех тех, кому я после Встречи с вами
Как, может быть, они ни хороши,
Отвечу не сердечными словами,
А горьким недоверием Души.

Стихи рождаются из боли...
Из потрясений и любви...
Из Жизни, где так много соли...
Так много горя и тоски...
Как под диктовку гласа свыше...
Ложатся ровною строкой...
Слова, что сверху сердцем слышим...
Текут вслепую под рукой...
Стихи, и Музыка, и рифмы...
Сквозь правду жизни, сны и мифы...
Ложатся сами по себе...
Все адресованы тебе...

Могу я и утром
Могу я и вечером
И днем, даже ночью
(коль Делать Мне нечего)
Могу я и с женщиной
Могу и без женщины
Могу и с мужчиной
(мужчины доверчивы)
На чье-то Там Мнение мне наплевать!
Люблю я, Друзья, это Дело - пожрать!!!

Приснился Мне почти что ты
Какая редкая удача!
А я проснулась, горько плача,
Зовя Тебя из темноты.
Но тот был выше и стройней
И даже, может быть, моложе
И Тайны наших страшных дней
Не ведал. Что мне Делать, Боже?
Что!.. Это призрак приходил,
Как предсказала я полвека
Тому Назад. Но человека
Ждала я до потери сил.
Позвони мне хотя бы сегодня,
Ведь ты все-таки где-нибудь есть,
А я стала безродных безродней
И не слышу крылатую весть.

Высоко в небе облачко серело,
Как беличья расстеленная шкурка.
Он Мне сказал: "Не жаль, что ваше тело
Растает в марте, хрупкая Снегурка!"
В пушистой муфте Руки холодели.
Мне стало страшно, стало как-то смутно.
О, как Вернуть вас, быстрые недели
Его Любви, воздушной и минутной!
Я не хочу ни горечи, ни мщенья,
Пускай умру с последней белой вьюгой.
О нем гадала я в канун Крещенья.
Я в январе была его подругой.

Мужчины - это наши недостатки,
Которые нам прелесть придают,
Которые мы любим без оглядки,
К которым нас маршруты Все ведут..
Грехи простятся, сбудутся желанья,
Всё будет так, как Женщина решит,
Мужчины, вы чудесные создания,
И даже ангел с Вами согрешит!

я Никогда особо не понимал своих стихов, давно догадываясь, что Авторство - вещь сомнительная, и Все, что требуется от того, Кто взял в Руки перо и склонился над листом бумаги, так это выстроить множество разбросанных по душе замочных скважин в одну линию, так, чтобы сквозь них на бумагу вдруг упал солнечный луч.

Под ней проталины чернеют.
И Ветер криками изрыт,
И чем случайней, тем вернее
Слагаются Стихи навзрыд.

Самое ценное в Жизни и в стихах - то, что сорвалось.

Каждый из нас может писать стихи,
Но не каждый может вложить в них смысл
И Искренность своей Души.

- Ты, говорят, Стихи пишешь?..
- Пишу.
- Хорошие хоть?
- Хорошие. А Зачем плохие-то писать?

Слова сильны только тогда, когда они сложились в Библию или в Стихи Пушкина... А так - Мусор они, да и только.

Невозможно
Писать Стихи
Если влюблен;
И не писать
Если из месяцев - Апрель.