стихи [Тема] Страница 34

Жизнь - очень странная штука.
Приходит Удача к тебе, да без стука.
Потом исчезает, уйдя по-английски,
Оставив во рту привкус горечи виски.
Жизнь сводит людей, даря Радость общенья,
Запечатляя счастья мгновения.
Потом вдруг разводит, как ночью мосты,
Разрушив Надежды, Любовь и мечты.
И стонет Душа, разрываясь на части,
Ища то Покой, то бушующей страсти.
Кто знает, что Ждет еще впереди?!
Не бойся сметания, борись и иди!
И пусть будет Трудно на этом пути
Ты жажду познанья в себе разбуди.
Иди, презирая невзгоды и боль,
Играя, судьбой отведенную Роль.

В Аду Все только и говорят, что стихами...

Стихи еще не делают автора поэтом, - можно быть (как это часто и бывает) стихотворцем без искры поэзии, и можно быть поэтом, Ничего не написав...

Владыки, победу над страхом мы просим,
Молитвы сердец снова в Небо возносим!
Заполз, как Змея, в Сердце каждого страх,
Победа же - только в бесстрашных сердцах.

Всякое стихотворение - это покрывало, растянутое на остриях нескольких слов. Эти Слова светятся, как Звёзды, из-за них и существует стихотворение.

Жил высокий Человек низкого росточка,
Кучерявый - без волос,
Тоненький как бочка,
У него детишек Нет, только Сын и дочка.

В состоянии счастья сложно писать Стихи:
Не стыкуются рифмы, и строчки срастаются криво.
Но ещё сложней - в состоянии тихой тоски,
Когда Всё так спокойно, так серо и… так справедливо.

Ложь убивает изнутри,
Как струны ненастроенной гитары.

Говорить Нет, когда знаешь - да,
Когда знаешь что Всё - это пустые слова.
И Зачем-то Молчать, когда Надо сказать.
Просто не зачем Было наверное лгать.

Я сыт по горло вашей манной кашей,
Я знаю точно - Дед Мороза Нет!
Вы не заметили, а Дети стали старше...
Сатрапы! Купите Мне Велосипед!
Не заглушить вам Крик Мой в магазине!
Не перекрыть свободе Кислород!
Купите мне велосипед! Купите!
Мороженым мне не заткнёте Рот!
Не запугаете меня Бабаем,
Не страшен мне ваш глупый Бармалей,
Поскольку я познал кошмар похуже -
Кошмар советских пионерских лагерей!
Вы столько раз ссылали меня в угол,
Давили Все восстания ремнем,
Но тем не менее, конструктор был мне куплен,
И до велосипеда доживём!

- Глеб, а ты знаешь какие-нибудь Стихи?
- Угу, - отозвался тот.
- Прочитай, а? Только чтобы про Любовь.
- Про любовь? - Корсак усмехнулся. - Нет проблем. Слушай!
Вы лежали в гамаке
С сигаретою в руке
И невольно искривляли
Тело где-то в позвонке.
Вы лежали у реки
Ни близки, ни далеки,
И губами выдували
Слюни, словно пузырьки,
Я хотел быть ветерком,
Я хотел быть гамаком,
Грудь Вам лапками царапать
Легкокрылым мотыльком.
Я хотел бы быть рекой,
Гладить Вас своей рукой,
Гладить Волосы и тело -
Вот я ласковый какой:
Я хотел быть ветерком,
Я хотел быть мотыльком,
Только на Хрен Вы Мне сдались
С искривленным позвонком.

В минуты отчаяния Стихи были для меня запасным выходом, спасательным кругом, смыслом бытия.

Быть поэтом - Всё, печатать Стихи - Ничто.

Стихам читатель не нужен.