Нет той изюминки,
Интриги, что тянет за собой
Вперед; читаешь две страницы
Книги - и сразу видишь: не попрет; сигналит чуткий, свой, сугубый детектор внутренних пустот; берешь ладонь, целуешь в
Губы и тут же знаешь: нет, не тот. В пределах моего квартала нет ни одной дороги в
Рай; и я устала. Так устала, что хоть ложись да помирай.