В моем доме - две двери.
Одна Вход,
Другая Выход. По другому никак. Во вход не выйти; с выхода не зайти. Так уж устроено.
Люди входят ко
Мне через вход - и уходят через выход. Существует много способов зайти, как и много способов выйти. Но уходят
Все. Кто-то ушел, чтобы попробовать что нибудь
Новое, кто-то - чтобы не тратить
Время. Кто-то умер. Не остался -
Никто. В квартире моей - ни
Души. Лишь я
Один. И, оставшись один, я теперь всегда буду осознавать их
Отсутствие. Тех, что ушли. Их шутки, их излюбленные словечки, произнесенные здесь, песенки, что они мурлыкали себе под
Нос, - все это осело по всей квартире странной призрачной пылью, которую зачем-то различают мои глаза.
Иногда мне кажется - а может, как раз ОНИ-то и видели, какой я на самом деле? Видели - и потому приходили ко мне, и потому же исчезали. Словно убедились в моей внутренней нормальности, удостоверились в искренности (другого
Слова не подберу) моих попыток оставаться нормальным и дальше... И, со своей стороны, пытались что-то сказать мне, раскрыть передо мною душу... Почти всегда это были добрые, хорошие люди. Только мне предложить им
Было нечего. А
Если и было что - им все равно не хватало. Я-то всегда старался отдать им от себя, сколько умел. Все, что мог, перепробовал. Даже ожидал чего-то взамен... Только
Ничего хорошего не получалось. И они уходили.
Конечно, было нелегко.
Но что еще тяжелее - каждый из них покидал этот
Дом еще более одиноким, чем пришел. Будто, чтоб уйти отсюда, нужно утратить что-то в душе. Вырезать, стереть начисто какую-то
Часть себя… Я знал
Эти Правила. Странно - всякий раз, когда они уходили, казалось, будто они-то стерли в себе гораздо
Больше, чем я…
Почему Всё так? Почему я всегда остаюсь один? Почему всю
Жизнь в руках у меня остаются только обрывки чужих теней? Почему,
Черт возьми?! Не знаю…
Нехватка данных. И как всегда -
Ответ невозможен.
