Автор цитат: Джон Грин. Страница 1

Все считают себя героями собственного эпоса, но в реальности мы - практически идентичные организмы, который образовали колонию в просторном помещении без окон, пропахшем моющей жидкостью и жиром.

Ты считаешь себя художником, но ты - холст.

Если живешь, значит, тебе кого-то не хватает.

Представь, что ты хочешь найти кого-то или саму себя, но у Тебя Нет органов чувств. Ты не можешь понять, где Стены, куда идти Вперед, а куда - Назад, что такое Вода и Воздух. Ты бесчувственная, у тебя нет формы. Единственный Способ себя описать - определить, чем ты не являешься, и ты плаваешь в теле, которое не подчиняется тебе. Не тебе решать, Кто ты такая, где живешь, когда тебе Есть и чего бояться. Ты просто застряла внутри, совершенно Одна, в темноте. Вот это страшно. а это, - я включила фонарик, - Контроль над ситуацией. Власть. Тут могут оказаться и Крысы и Пауки, и еще Черт знает что. Но мы освещаем их фонариками, а не наоборот. Мы знаем где стены и куда нам идти. Вот так, - я снова выключила фонарик, - я чувствую себя, когда Мне страшно.

Нет никакого "себя", которое можно ненавидеть. Просто когда я смотрю в себя, меня как таковой не существует - всего лишь набор мыслей, и действий, и обстоятельств.

Но ты - лучший Человек из всех, кого я знала, и ты не как горчица. Ты похожа на пиццу, а у меня это самая высокая Оценка.

Слова, которыми ты называешь Отчаяние, Страх, Тревога, навязчивое Состояние - не отражают смысла. Возможно, мы придумали метафору из-за боли. Нужно Было дать какую-то форму смутному, сидящему глубоко внутри страданию, которое ускользает от разума и чувств.

Мне стало Ясно, насколько я омерзительна. Теперь я знала наверняка. Я не одержима демоном. Я - и Есть Демон.

Мысли - просто другой Вид бактерий, населяющих Тебя.

"Ты чувствуешь себя угрозой для себя?" Но где Угроза, а где - я сама? Я не могла утверждать, что я - не угроза, однако не понимала, для кого или чего. Абстрактность размыла местоимения и дополнения в этой фразе, нелингвистическая воронка засасывала Слова.

Я вдруг подумала, что этот круговорот: меня освещает Свет его спальни, а его - свет моей. Я видела Дэвиса лишь потому, что он мог Видеть меня. Мы лежали в зернистом серебряном свете, и от страха и радости такого бытия казалось, что мы на самом деле находимся не в своих кроватях, а в каком-то неощутимом месте, почти что в сознании друг Друга. Близость тел в реальной Жизни не могла сравниться с этой близостью.

Она заметила - и не единожды - что метеоры падают Там, вверху, пусть даже мы их не видим. Какая Разница, умеет ли она Целоваться? Она видит сквозь Тучи.

Хуже всего в настоящем одиночестве - вспоминать, сколько раз ты хотел, чтобы Тебя Все оставили в покое. И вот, они тебя оставили, и оказывается, что ты сам - прескверная Компания.

Мне Хочется знать, существует ли независимое "Я"? Самая глубокая, настоящая Личность, которая не меняется от того, что Есть ли у нее Деньги или Парень, ходит ли Она в одну школу или в другую. Или я - всего лишь набор обстоятельств?