Бог поглядел Бобу в
Глаза. Он выглядел удрученным.
- Просто заткнись на минутку,
Парень. Давай четко определим одну вещь. Каждый чертов раз, когда я спускаюсь сюда, какие-то скоты грузят меня насчет того, что я, ***ь, должен или не должен
Делать. Либо это, либо я вынужден вступать в какой то философский,
Мать его, дискурс с каким-то маленьким придурком студентом о природе самого себя, уровне моего всемогущества и всем этом дерьме. Я извлекаю из этого немного пользы, пресыщенный всем этим самооправданием; вы,
Мудаки, еще не доросли критиковать меня! Я сделал вас, идиотов, по моему образу и подобию. Вы это
Все натворили, вы, вашу мать, и разбирайтесь. Этот кретин Ницше вообще облажался, когда сказал, что я умер. Я не умер; я просто послал все на ***.
Мне Больше делать нечего, чем решать
Проблемы каждого козла. Всем остальным наплевать, так
Почему должен вмешиваться я?
