Книга: Метро 2035. Страница 1

Но Слепота не Бесплатно досталась. Когда при тебе лежачим людям головы ломают, а ты молчишь, несказанное копится, киснет и гниёт. Пока шипами стегали, душевный гной Вместе с болью и кровью выходил. А когда ранки стали подсыхать, коркой покрываться - я забродил изнутри.

Режим убить можно, империи дряхлеют и мрут, а Идеи - как бациллы чумы. Они в мертвецах, которых сгубили, засохнут и уснут, и хоть пять веков так прождут. Будешь туннель рыть, наткнешься на чумное Кладбище… Тронешь старые Кости… И неважно, на каком языке Раньше говорил, во что верил. Бацилле Все сгодится.

Если на Всё Есть готовые Ответы, значит, кто-то их для Тебя подготовил.

Каждый верит в то, во что ему удобней.

Вроде и может Один Человек Мир изменить, но чуть-чуть только; мир - тяжелый, как поезд Метро, его особо не подвинешь.

Если Время некому считать, оно останавливается.

... а ты молчишь, несказанное копится, киснет и гниёт.

Никто Ничего не помнит. Народ однодневок. Вчерашнего дня как будто и не Было. И о завтрашнем дне никто Думать не хочет. Сплошное Сейчас.

Человек вообще умеет так вот: заместить реальное иллюзорным. И Жить в совершенно придуманном мире.

Нельзя Сейчас сдохнуть. Сейчас - уже рано.

- Ты вот спрашивал. Почему я? Почему я шлюха. Как стала.
- Я не спрашиваю.
- А ты спроси. Мне не стыдно. Думаешь, ты Один такой? Тут знаешь сколько таких? Одичавших. Одиноких. Которым некому пожаловаться. Их тянет всех ко мне. Ко мне, магнитом. Понимаешь? В меня. И Если их не принять... Не дать им... Выплеснуть это Все... Грязь, Ужас свой... Злобу. Нежность. Они тогда совсем озвереют. Вы, Мужчины, так сделаны. Они приходят ко мне такие - их трясет прямо от Жизни. А я их успокаиваю. Мир им даю. Понимаешь? Мир. Утешаю их. Они потыкаются - потыкаются... Покричат... Позлобствуют... Поплачут... Утихнут. Ширинку застегнут. И могут еще немного пойти пожить без войны.