Автор цитат: Иосиф Александрович Бродский. Страница 3

Не жилец этих мест,
не мертвец, а какой-то посредник,
совершенно один,
ты кричишь о себе напоследок:
никого не узнал,
обознался, забыл, обманулся,
слава Богу, Зима. Значит, я никуда не вернулся.

Не до смерти ли, нет,
мы ее не найдем, не находим.
От рожденья на свет
ежедневно куда-то уходим,
словно кто-то вдали
в новостройках прекрасно играет.
Разбегаемся Все. Только Смерть нас Одна собирает.

Возвышаю свой крик,
чтоб с домами ему не столкнуться...

В ярко-красном кашне
и в плаще в подворотнях, в парадных
ты стоишь на виду
на мосту возле лет безвозвратных...

Предо мною река
распласталась под каменно-угольным дымом,
за спиною трамвай
прогремел на мосту невредимом,
и кирпичных оград
просветлела внезапно угрюмость.
Добрый День, вот мы встретились, бедная Юность.

Того гляди, что из озерных дыр
да и вообще - через любую лужу
сюда полезет посторонний мир.
Иль этот уползет наружу.

Две Вещи оправдывают Существование Человека на земле: Любовь и Творчество.

Сказать, что вовсе нет
Тебя? Но что же
В руке моей так схоже
С тобой?

Все чуждо в доме новому жильцу.
Поспешный Взгляд скользит по всем предметам,
чьи тени так пришельцу не к лицу,
что сами слишком мучаются этим.
Но Дом не хочет Больше пустовать.
И, как бы за нехваткой той отваги,
замок, не в состояньи узнавать,
Один сопротивляется во мраке.
Да, сходства Нет меж нынешним и тем,
Кто внес сюда шкафы и стол, и думал,
что больше не покинет этих стен;
но должен был уйти, ушел и умер.
Ничем уж их нельзя соединить:
чертой Лица, характером, надломом.
Но между ними существует нить,
обычно именуемая домом.

Вещь. Коричневый цвет
Вещи. Чей контур стёрт.
Сумерки. Больше нет
Ничего. Натюрморт.
Смерть придёт и найдёт
Тело, чья гладь визит
Смерти, точно приход
Женщины, отразит.
Это Абсурд, враньё:
Череп, Скелет, коса.
Смерть придёт, у неё
Будут твои Глаза.

Хорошо, что кончается ночь.
Приближается день.
Сохрани мою Тень.

Да, здесь сгорело Тело, существо.
Но только Ночь угрюмо шепчет в ухо,
что этот Пепел спрятал Дух его,
а этот Ужас - Форма Жизни духа.

Я Пепел посетил. Ну да, чужой.
Но родственное что-то в нем маячит,
хоть мы разделены такой межой...
Нет, никаких алмазов он не прячет.
Лишь Сумерки ползли со всех сторон.
Гремел трамвай. А Снег блестел в полете.
Но, падая на пепел, таял он,
как таял бы, моей коснувшись плоти.
Неужто что-то тлело Там, внизу,
хотя дожди и Ветер Все сметали.
Но пепел замирает на весу,
но слишком Далеко не улетает.

Я был попросту слеп.
Ты, возникая, прячась,
даровала Мне зрячесть.
Так оставляют след.
Так творятся миры.
Так, сотворив их, часто
оставляют вращаться,
расточая дары.
Так, бросаем то в жар,
то в Холод, то в Свет, то в темень,
в мирозданьи потерян,
кружится шар.