Автор цитат: Борис Рыжий

Я по листьям сухим не бродил
с сыном за руку, за облаками,
обретая Покой, не следил,
не аллеями шел, а дворами. Только в песнях страдал и любил.
И Права, вероятно, Ирина -
чьи-то Книги читал, много пил
и не видел неделями сына. Так какого же Черта даны
мне неведомой щедрой рукою
с облаками летящими сны,
с детским смехом, с опавшей листвою.

Жизнь - Суть Поэзия, а Смерть - сплошная проза.
…Предельно траурна братва у труповоза.
Пол-облака висит над головами. Гроб
вытаскивают - Блеск - и восстановлен лоб,
что в офисе ему разбили арматурой.
Стою, взволнованный пеоном и цезурой!

Дождь, дождь идет, достанем зонтик, -
на много, много, много лет
вот этот дождик
тебе, Мой Свет.

Молодость Мне много обещала,
Было мне когда-то двадцать лет.
Это было самое начало,
я был глуп, и это не секрет.
Это, - мне хотелось быть поэтом,
но уже не очень, потому?
что не заработаешь на этом
и цветов не купишь никому.
Вот и стал я горным инженером,
получил с отличием диплом.
Не ходить мне по осенним скверам,
виршей не записывать в альбом.

Жалуйтесь, читайте и жалейте,
греясь у огня,
вслух читайте, смейтесь, Слёзы лейте.
Только без меня.
Ничего действительно не надо,
что ни назови:
ни чужого яблоневого сада,
ни чужой любви,
что Тебя поддерживает нежно,
уронить боясь.
Лучше страшно, лучше безнадежно,
лучше рылом в Грязь.

Лежу и думаю: едва ли
вот этой белой простыней
того Вчера не укрывали,
кто нынче вышел в Мир иной.
И Тихо капает из крана.
И Жизнь, растрепана, как ***ь,
выходит как бы из тумана
и видит: тумбочка, кровать...
И я пытаюсь приподняться,
хочу в Глаза ей поглядеть.
Взглянуть в глаза и - разрыдаться
и Никогда не умереть.

Эмалированное судно,
окошко, тумбочка, Кровать, -
Жить Тяжело и неуютно,
зато уютно умирать.

Свалка памяти, Разное, разное.
Как сказал тот, Кто умер уже,
безобразное - это прекрасное,
что не может вместиться в душе.

Как сказал тот, Кто умер уже,
безобразное - это прекрасное,
что не может вместиться в душе.

Я родился - доселе не верится -
в лабиринте фабричных дворов
в той стране голубиной, что делится
тыщу лет на ментов и воров.

Мне Холодно, читатель, мне темно,
но Было бы темней и холодней,
не будь Тебя, ведь мы с тобой - одно,
и знаю я - тебе ещё трудней,
сложней, читатель, потому - прости,
а я прощу невидимый упрёк,
что листик этот не собрал в горсти,
не разорвал, не выбросил, не сжёг.

Улыбнись, на лице твоём Слёзы.