Я по листьям сухим не бродил
с сыном за руку, за облаками,
обретая
Покой, не следил,
не аллеями шел, а дворами. Только в песнях страдал и любил.
И
Права, вероятно, Ирина -
чьи-то
Книги читал, много пил
и не видел неделями сына. Так какого же
Черта даны
мне неведомой щедрой рукою
с облаками летящими сны,
с детским смехом, с опавшей листвою.
Оставить комментарий: