Книга: Девилс Рок

Забавно, как одно Воспоминание выделялось в Море других. С плохими воспоминаниями всегда так Было. Плохие оставляли Шрамы. Даже Сейчас, стоя на этом крыльце, я чувствовала сморщенную Плоть этого шрама.

Такое Чувство, что я всю Жизнь боролся за то, чтобы не быть похожим на этих людей. Все, что я делаю - это сражаюсь. Одиннадцать лет... И все, что я умею - это пользоваться кулаками, как сломанный Человек. Я не думаю, что сильно отличаюсь от этих парней. Не так сильно, как хотелось бы, но я не знаю, как быть кем-то еще. Как существовать здесь, не будучи таким? Боже, я даже не знаю этого мира. Больше не знаю. Или не вижу себя в нём.

Ничто так не превращает взрослых мужчин в младенцев, оплакивающих своих матерей, как Тюрьма.

В конечном счете, Речь шла о выживании. Иногда для того, чтобы гарантировать это, необходимо Было совершать ужасные Действия. Иногда ради выживания приходилось идти на Жертвы.

Жизнь в тюрьме - это Война, на которой не всегда Есть Возможность выбирать.

Работа должна приносить Радость.

Скверные Люди редко похожи на злодеев.