Персонаж: Клеант

Так Ничего гнусней и мерзостнее Нет,
Чем рвенья ложного поддельно яркий Цвет,
Чем Эти ловкачи, продажные святоши,
Которые, Наряд напялив скомороший,
Играют, не страшась на свете ничего,
Тем, что для смертного священнее всего;
Чем Люди, полные своекорыстным жаром,
Которые, кормясь молитвой, как товаром,
И славу и почет купить себе хотят
Ценой умильных глаз и вздохов напрокат;

От злоязычия себя не уберечь.
Так Лучше сплетнями и вовсе пренебречь.
Нам подобает Жить и мыслить благородно,
А болтуны пускай болтают что угодно.

Вот так всегда: чуть что - немедля Шум и гром.
Вы быть умеренным не можете ни в чем
И, здравомыслию чужды, напропалую
Из Крайности одной бросаетесь в другую.

Ужели ж разницы для вас Нет никакой
Меж верой истинной и верой показной?

- Но Если этот Мир создан согласно вашим желаниям, как объясните вы Существование в нем боли? Мне кажется, этот аргумент разрушает вашу систему.
- Боль? Вы здесь коснулись моего небольшого изобретеньица, коим я весьма горжусь и за которое не устаю возносить себе хвалу. Боль Есть всего-навсего Вопрос, который я задаю самому себе, дабы постигнуть силу моего Желания: коль скоро Страдание, причиняемое мне болью, останавливает меня, значит, в глубине моего Существа я не слишком стремлюсь к вожделенному предмету; если же боль не оказывается неодолимым препятствием, значит, Желание мое поистине сильно и глубоко. Таким образом, боль есть нечто вроде барометра моих желаний. Хитроумная Находка, не Правда ли?
Клеант: Бесспорно. Боюсь только, что хитроумия здесь Больше, нежели истины

- Но Если Ощущения не являются отпечатками внешних предметов и явлений, то что же они такое? Каково тогда их Происхождение?
- Я сам.
- Простите?
- Да-да, вы не верите собственным ушам, но они вас не обманывают. Я сам являюсь источником моих ощущений.
- Вы?… Творец вселенной?
- Именно я. Я сотворил этот Мир, со всеми его красками, предметами и запахами.

Боюсь, что ваш Тартюф сшит на иной манер
И Праведность его - Пустое лицемерье.
Не слишком ли легко вошёл он к вам в доверье?
Вас обманул его благочестивый вид?
Не Всё то Золото, поверьте, что блестит.

Оргон:
Я счастлив! Мне внушил глагол его могучий,
Что Мир является большой навозной кучей.
Сколь утешительна мне эта Мысль, Мой брат!
Ведь Если наша Жизнь - лишь гноище и смрад,
То можно ль дорожить хоть чем-нибудь на свете?
Теперь пускай умрут и Мать моя, и дети,
Пускай похороню и брата и жену -
Уж я, поверьте мне, и глазом не моргну.
Клеант:
Да... это Чувство и впрямь на Редкость человечно.