Автор цитат: Александр Трифонович Твардовский. Страница 3

Как ни Трудно, как ни худо - не сдавай, Вперед гляди!

Жить без пищи можно сутки,
Можно Больше, но порой
На войне одной минутки
Не прожить без прибаутки,
Шутки самой немудрой.

Что нужно, чтобы Жить с умом?
Понять свою планиду:
Найти себя в себе самом
И не терять из виду.
И Труд свой пристально любя, -
Он всех основ Основа, -
Сурово спрашивать с себя,
С других не столь сурово.

К обидам горьким собственной персоны
Не призывать участья добрых душ.
Жить, как живешь, своей страдой бессонной,
Взялся за гуж - не говори: не дюж.
С тропы своей ни в чем не соступая,
Не отступая - быть самим собой.
Так со своей управиться судьбой,
Чтоб в ней себя нашла Судьба любая
И чью-то душу отпустила Боль.

Который Год Мне снится, повторяясь
Почти без изменений, этот сон.
Как будто я, уже с войны вернувшись,
Опять учиться должен в институте
И полон вновь школярскою тревогой,
Как зазубрить лежалые науки.
И страшно мне и горько осрамиться
В той юности моей второй иль третьей.
И я, проснувшись, рад чистосердечно, -
Что в яви нету мне такой мороки,
Но всякий раз Потом бывает Грустно.

Все сроки кратки в этом мире,
Все превращенья - на лету.
Сирень в году дня три-четыре,
От Силы пять кипит в саду.

Все Есть Слова - для каждой сути,
Все, что ведут на Бой и труд,
Но, повторяемые всуе,
Теряют Вес, как мухи мрут.
Да есть слова, что жгут, как пламя,
Что светят вдаль и вглубь - до дна,
Но их подмена словесами
Измене может быть равна.

Не хожен путь
И не прост подъем,
Но будь ты большим иль малым.
А только - вперед,
За бегущим днем,
Как за огненным валом,
За ним, за ним, -
Не тебе одному
Бедой грозит передышка, -
За валом огня.
И плотней к нему.
Сробел и отстал - крышка.
Такая Служба твоя, поэт,
И весь ты в. ней без остатка.

Порой такая гудит усталость,
Как лечь в Кровать, -
Сдается, Силы едва осталось,
Чтоб утром встать.

Я полон веры несомненной,
Что Жизнь - как быстро ни бежит, -
Она не так уже мгновенна
И Мне вполне принадлежит.

Не знаю, как бы я любил
Весь этот Мир, бегущий мимо,
Когда б не убыль прежних сил,
Не счет годов необратимый.
Не знаю, как горел бы жар
Моей привязанности кровной,
Когда бы я не подлежал,
Как Все, отставке безусловной.
Тогда откуда бы взялась
В душе, вовек не омраченной,
Та Жизни выстраданной сласть,
Та Вера, Воля, Страсть и власть,
Что стоит мук и смерти черной.

Погляжу, какой ты милый,
Замечательный какой.
Нет, недаром полюбила,
Потеряла я покой.
Только ты не улыбайся,
Не смотри так с высоты,
Милый Мой, не зазнавайся:
Не Один на свете ты.

Не стареет твоя красота,
Разгорается только сильней.
Пролетают неслышно над ней,
Словно Легкие Птицы, лета.

Земля, рождавшая когда-то
Богатырей в глухом селе;
Земля, которая богата
Всем, что бывает на земле;
Земля, хранившая веками
Заветы вольности лихой,
Земля, что столькими сынами
Горда передо всей землей;
Земля такая не могла ведь,
Восстав из долгой тьмы времен,
Родить и нынче гордо славить
Поэта, меньшего чем он...