19 июля.
Судя по воцарившейся в доме тишине, он в конце концов уснул. Явно в компании пустых бутылок и кусков холста. Его неизменных спутников. Каждый раз, когда это происходит, я молюсь. Чтобы этот раз стал последним. Молясь неистово. Страстно.
Отче наш. Пусть он пробьёт себе голову, и оттуда выльется вся гниль. Пусть порежет стеклом запястье, и польётся красная желчь. Пусть захлебнётся собственной блевотиной. Может, тогда мы
Все обретём
Покой.
Если ты этого не сделаешь,
Однажды я наберусь смелости, спущусь вниз и сама положу всему
Конец. Ты знаешь, что останавливает меня вовсе не трусость.
Аминь.
