Персонаж: Жена

23 мая.
Как два Человека, которые когда-то любили друг Друга до безумия, могут стать такими чужими? Мой муж перестал со мной Говорить. Он сидит в своей мастерской, усердно отрабатывая одну неудачную картину за другой. Он даже не ложится со мной спать. Мне кажется, я ему противна.
Этот Взгляд, которым он одарил меня на днях...
Жалкий, болезненный взгляд...
Смесь стыда, вины и отвращения. Я поняла, что в глазах моего супруга я стала чудовищем...
Такое... Не должна испытывать ни Одна женщина.
Я должна быть хорошей женой, поэтому мне не остаётся Ничего, кроме как воплотить его фантазии.
Если он считает меня чудовищем, что ж, так тому и быть.

Не могу Тебя Видеть в таком состоянии! Ты же болен! Ты потеешь и дрожишь всю Ночь. А теперь посмотри, к чему это тебя привело:
- Заперся в мастерской, как и всегда. Прекрати нести эту Чушь об "измученном художнике"!

Я наконец-то Всё поняла.
Благодаря тебе.
Ты показала Мне, что другого выхода нет.
И даже Сейчас твоя печальная Улыбка только подтверждает очевидное.
Мы уже Никогда не поговорим.

Господи, какая же я дура.
Как я вообще могла подумать, что могу соревноваться с кем-то вроде тебя.
С твоей безупречной красотой.
Бесконечной.
Бессмертной.

Знаешь... Даже несмотря на то, что ты Мой Враг, Источник моих бед,
Ты Всё равно Единственная, с кем я могу поговорить...
Единственная, Кто слушает.
Уж не знаю, Смешно ли это звучит или жалко...
Скорее всего - и то, и другое.

Ноябрь.
Наверное, я должна быть счастлива. Почему же это не так? У меня Красивая Дочь. Я думаю, так и Есть. Я знаю, что так и есть. Почему же я не могу Смотреть на неё без содрогания? Раньше у меня был любящий муж, чудесный, нежный. А теперь я вижу только незнакомца, которого не волнует Ничего, кроме его картин. Можно подумать, в них есть Смысл... Это так глупо. Раньше Мне хотя бы помогала Музыка. Теперь - Нет.

Это Ничего не меняет. Так Никогда не Было. И никогда не будет.

- Почему ты продолжаешь писать? Почему продолжаешь портить репутацию моей семьи?
- Это Всё Голоса. Не могу их остановить, они ко Мне приходят. Когда ем, когда сплю, когда иду по залу... И сладостные Мечты юной девы, и неудержимое Тщеславие придворного, подлые замыслы убийц, мольбы их несчастных жертв... Только когда я переношу их голоса, их Слова, на пергамент, они исчезают, освободившись, и лишь тогда Мой Мозг успокаивается, обретая Покой. Я бы помешался, Если бы не записывал Эти голоса.
- Не Одержимость ли это?
- Возможно, ты Права.

Нельзя прожить Жизнь с человеком не Зная его.

- Ишь, как выводют, шельмы!
- Фи, папа! Ну какой у вас дурной скус! Это ж Ванька из слободки горло дерёт!
- О! Заслушалси, старый пень! Напушшал дыму, с кровопивцами!

- Ну ведь Было же, да? Было? В Глаза Мне смотри! Я же вижу, что было!
- Да не было Ничего, Зачем бы я тогда тебе рассказал.
- Угу... Ну целовались же, да? Целоваааааались!
- Да вообще не целовались.
- Угу... Я поняла: ты к ней приставал, а Она тебе отказала!
- Я ж тебе говорю - это она ко мне приставала, а я отказал...
- Че... Правда не было? Отказал? Жанне Фриске?
- Да.
- Ну ты мудаааак...