Автор цитат: Джек Абатуров. Страница 5

Пыльная Осень в чашке - горячий чай,
А на столе ровной колонкой письма
Мне противопоказано не скучать.
Мне противопоказано верить в числа.
Мне противопоказано, но
Приснись мне.

Я твоей зачитался книжкой, и на Утро увидел - спишь ты,
обнимая Плечо, как мишку, что сидит на твоем шкафу,
мое Сердце рванулось к небу, чтобы встретить Тебя рассветом,
и опять вспоминать о лете, и Любить лишь тебя одну.

Пускай, что промокли телом мои носки,
а Сердце душой промокло в извечном ливне
мы Ближе и ближе к заслуженной гильотине
и Больше и больше разорваны на куски.

Наполовину прокляты собой, мы верим по спланированной схеме,
Торгуя помидорами в Эдеме с простреленной надеждой головой.

А я не спала. Я слушала уличный Шум -
как кто-то не трезвый домой возвращался с рассветом,
и Утро как утро. Я просто теперь не дышу,
а лишь отстригаю от Жизни своей сантиметры.

По сломанным рельсам дальше помчится наш поезд жизни,
все дальше и дальше ели сменяют себя крестами,
и Нет в наших душах веры, нам Сердце давно прогрызли
какие-то люди-крысы с знакомыми именами.

Луна в ночи - желток на сковородке,
И Тишина, Мне слышно как шуршит
Дырявый Парус в деревянной лодке
В бездонном Море чьей-нибудь Души.

Анальгиновый Вкус твоих губ на завтрак
и безвкусный плацебо Мечты на ужин.
Мое Тело на ланче у психиатра
умирало, а Слезы тонули в лужах.

И Если дышать, то только дышать тобой,
сбивая как простынь Жизнь, чтобы Жить по новой
не быть для Мечты судьей или прокурором
а просто идти к судьбе как к себе домой

Шептали Часы - пятнадцать минут до рассвета,
пора уходить, стирая следы на песке,
прости, милый Мой, что я - ни Черта не Джульетта,
а ты не Ромео, и мы не уходим на Смерть,

В руках коробок со спичками
скользят холодные пальцы
ты душу менял наличными
по свежему курсу бакса

А моя несвязная Жизнь пошла
на вторую пятку вязать в судьбе
Я немного осенью подросла,
И не верю Больше самой себе.

Мы - Пешеходы на чьих-то дорогах, голые и без прав,
мы - киноленты в руках демагогов, пишущих новый снафф,
склеены рты голубой изолентой, стерты Права на Жизнь,
happy не связано Больше с end’ом в этом потоке лжи.
Мы - пешеходы в сверкающей красным светом чужой дали,
мы - беллетристика нашей Жизни - Нет Ничего внутри,
грязные пятна, что остаются в наших с тобой шагах,
вновь проявляются крупным планом, Там, где снимают снафф.
Мы - пешеходы, сошедшие с зебры, чтобы дойти до дна,
мы - Карты города, что как Сусанин вас приведут в никуда,
в наших романах любовного плана стерты Все Фразы с ‘’love’’,
в общем то Правильно, не до Любви, там, где снимают снафф.

Мне не Охота верить в вымышленного Бога, но я стираю Губы, в Кровь, что б прочесть молитву,
камни, ухабы, дыры - Жизни моей Дорога, но ко всему привыкают, значит, и я привыкну.