С годами
Чувства притупляются. Тускнеет не яркость мира - короста, наросшая на человеке, не пропускает
Свет в должной мере. Глохнут
Звуки.
Музыка превращается в невнятный
Шум.
Запахи утрачивают резкость. Ландыши не напоминают о весне.
Любовь? - привычка.
Ненависть? - брюзжание. Нас готовят к уходу - туда, где не
Место страстям.
Слава старикам и старухам, сохранившим свежесть восприятия! Слава седым непоседам и лысым завсегдатаям театров! Низкий поклон морщинистым ведьмам, чей глаз остер и
Слух чуток!
Иногда кажется, что им просто повезло. В другой раз думаешь: в чем их
Секрет? А всего-то и
Надо, что признать: не
Мир, но я. Не любимый в юности
Поэт утратил мощь таланта - я остыла к его строкам. Не
Пейзаж лишился былого очарования - я смотрю на него, близоруко щурясь. Стоит только признать, признаться, взять вину на собственные плечи - и мир вновь засияет.
Великий
Космос, как же это трудно!
Куда легче согласиться, что в
Наше Время Деревья росли до небес…
Оставить комментарий: