Знаю, когда такое случается, никак не можешь себя простить.
Всё пытаешься найти
Оправдание. Себе. Ей.
Иногда вроде получается, но боли меньше не становится.
Она идёт
Вместе с тобой. Изо дня в
День, из
Года в
Год. И всё это
Время ты ждёшь, что когда-нибудь она исчезнет, или хотя бы притупится. А
Пока ждёшь, снова и снова возвращаешься к началу, пытаешься что-то доказать, себе, но вообще-то ей, себе, но вообще-то всем,
Кто не верил. Хотя прекрасно знаешь, что во всём виноват ты сам. Ты и только ты. Не был настойчив, не пошёл до конца. Струсил? Струсил. Испугался. А тогда у
Тебя даже получилось найти себе какое-то благородное оправдание. Ты и
Сейчас пытаешься временами себя им убедить, но бесполезно. Тем временем ассоциируешь себя с небезызвестным героем романа Фицджеральда, оборачиваешься на каждую девушку, которая хотя бы отдаленно напоминает её.
Конечно же, в надежде, что это она. Вот бы её
Увидеть, да? Вот так случайно. Вот
Было бы
Счастье. Такой простой рецепт счастья... Кто бы мог подумать...
Просишься к Богу в надежде на успокоение. Ты помнишь те
Истории о рае?
Правда ли, что мы
Там пребудем с любимыми?
Эти дни и ночи, здесь, на земле, пытка...
Зачем переживать это вновь и вновь? Ради чего? Пытаешься найти хоть какую-то причину, хоть что-то, за что можно было бы уцепиться... Отмщение? Да-да, мы
Все слабы, жалки и ничтожны. Признаешься себе? Каждый твой нынешний
Шаг не более чем отзвук прошлой обиды.
И вот, ты снова бежишь за своей тенью, бежишь мимо
Жизни... Так может
Пора наконец остановиться? Может пора наконец простить себя?
Оставить комментарий: