Пустая
Квартира, робкие пылинки на глянце стеллажей, далекие
Фонари аллей за паутиной голых крон, уютный приглушенный
Свет затаившихся ламп, полутени, утробное урчание древнего холодильника. Я - единственный
Человек, наполняющий тишину сладким клацанием клавиш и словами в
Мебель.
Вещи послушно покоятся на своих местах.
Телефон молчит.
За окнами, за ощетинившейся осенним парком ночью
Живет Город, сверкают
Автомобили, горят огни, соскальзывая маслянистыми бликами по ресницам неспящих - внутри моих стен бессонное
Уныние доверчиво лижет приторно-сладкий
Шоколад, щурится на монитор, ворчит… Мелькают страницы браузера, капризная
Печаль истончается с каждой строкой, отступают тревожные
Мысли о неизбежной бренности бытия, забвении и закончившихся кукурузных хлопьях.
Уединение лишено покоя и ясности, оно неистово и алчно всматривается в безликие реплики форумов, списки контактов, истерит, отказываясь стареть хоть на
Один День. Без заспанного тепла объятий
Мир холоден и скучен, а
Дом тягостно пуст, когда в нем не звучат
Другие Голоса.
Время, преданное размышлениям, сочится в терзания и агрессивный
Перфекционизм - в самом деле, о чем еще можно
Думать наедине с чаем, как не о трещинах прошлого и гнетущей неопределенности нового дня?
Стрелки часов осыпаются на
Пол угольной пылью.
За краем, в оранжевом мареве льются осенние рассветы, подбирясь
Все Ближе к линии горизонта.
Оставить комментарий: