Автор цитат: Джек Абатуров. Страница 2

Я бы тебе писал стихами
или поэмами,
или рассказами, чем-нибудь, но, увы,
ты не ответишь,
из разной бумаги склеены
или не склеены вовсе
с тобою
мы.

Не достичь нам дна этого мира тесного,
для него мы - ветром не унесенные,
или как писалось у Достоевского:
«униженные и оскорбленные».
Отчаявшиеся утонуть в отчаянье
или же поделиться своей неискренностью,
я свое Сердце разбила нечаянно
между автобусом и действительностью.

Где кончается Снег - начинается океан,
солнце будет Гореть даже внутри воды,
ты был кровью моей -
текущей из рваных ран,
ты был сердцем моим, сотканным из любви.
Я искала твои Глаза среди пьяных лиц,
не могла дотянуться до белых твоих рук,
ты был небом моим, полным слепых птиц,
ты был луком моим,
готовым начать войну.

На фотографиях где-то годичной давности,
нам не найти себя, посреди зимы
в Небе случились странные неисправности:
Бог нас сломал или сломались мы?

Помнишь, Концерт, драку и рассеченную
бровь, а под глазом синий глухой фонарь?
не был Никто из нас голубой вороною,
даже когда вываливался за край;
улицы же манили своей пустынностью
и чистотой, красками на холсте
мы рисовались жалкой своей бескрылостью,
и становились призрачней и смешней.

Я совсем не хочу путаться под ногами,
потому и молчу, глазами уткнувшись в пол,
а Любовь…
что любовь? Ее я пишу стихами,
и убираю в стол.

Рвутся Мечты, сгорают сомненья. Мы расстаемся.
И остаемся с тобою на разных вокзалах,
ты улыбнешься лукаво из Ожидания Зала.
Взрывается Солнце.
И вроде бы глупо, то что Смешно. И поздно.
Не нужно меняться и что-то пытаться исправить,
но вырвите с корнем мою сумасбродную память.
Как тянуться дни гниющим кровавым обозом,
и Мне остается ехать в сыром плацкарте,
смотреть, как на нижней полке с яростью курят,
и хохотать, как ловко меня обманули,
проигрывать в Карты.

я не пишу Стихи тебе,
потому что знаю,
мне на Тебя вдохновения не хватает.

Похороненными надеждами я питаюсь День ото дня,
Мне бы прятаться под одеждами и хлестать по ночам коньяк,
так отчаянно и нечаянно пролетают пустые дни,
закипает на кухне чайник Мой, мне б лечиться, а не Любить.

Выпей чаю, любимая.
Небо мое под кожей,
крадет и штормит внутренние моря,
не вычерпаешь его парой десертных ложек,
не сможешь его поймать.
Любовь укуталась в подворотнях,
она умеет Молчать.
Мне снилась ты сегодня.
Ты и горячий Чай.

осталась только ты,
и я один,
изменчивый, запуганный, невольный,
в колонках на шкафу играет «Сплин»,
на Море этим утром только Волны.

… и Осень забирается под шарф,
скользит по телу, в Кости проникая,
и Хочется разбиться, не дыша,
в глазах твоих холодных отражаясь,
я чувствую как Небо за мечтой
по лужам пробирается Мне в душу,
сегодня я любуюсь не тобой
и не смотрю,
я прятаюсь и трушу.

За окном - Осень. В квартире - зима.
Я борюсь с болезнью стоически:
подпираю собой диван,
и думаю о количестве
выпитых за День лекарств,
съеденных за Ночь таблеток,
жизнь без Любви - фарс,
мокрая сигарета.

Я хожу по дому утром, днем, вечером,
не пытаясь себя занять делом каким-нибудь,
ты говорил, такая Любовь лечится…
только крыльями,
крыльями и полетами, облаками,
ветром порывистым, форточками открытыми,
но кончается Все болезнями и стихами
в твиттере.