Автор цитат: Джек Абатуров. Страница 1

В доме каждый
сантиметр квадратный
мной исхожен в поисках покоя.
Мне бы Вас Любить ну хоть вконтактно,
от тоски перед экраном воя.

Не надейтесь, что я поверю -
« Все это временно»
или в то, что « Любовь к нему просто бзик».
Я протерла дорогу к дому его коленями
и сижу на снегу
аки девочка-снеговик.
Не надейтесь, что я поверю -
«Он - не твое,
ну а ты свое Счастье в Жизни еще найдешь».
Мои Чувства, отнюдь, не рухлядь и не тряпье,
так с чего Мне менять Linux на Macintosh.

У Тебя - дурацкий комплекс бога.
У меня - Любовь к тебе. И Всё.
Я люблю тебя,(хоть внешностью убога).
Почему ты это не просек?
У тебя - жена, Работа, мысли
гениальные - какие же еще.
У меня - Нехватка соли в организме
и тебя. Пожалуй, что и всё.

Но не получится
избавиться от Любви мне,
сердце стучит только в ладонях Ваших.
Легче, пожалуй, выучить суахили
или найти без вести всех пропавших.

Я бы пришла зимой к Вам
«опять по шпалам»
в тоненькой куртке, надетой на голое Тело и…
не соблазняла,
а просто бы умоляла:
«Дайте же Мне свободы,
как у Кипелова».
Вы бы смеялись, наверно…
Смеялись. Точно
над некрасивой девочкой в синей шапке,
что, как Ребенок, в коробке сидит песочной
и разгребает Чувства свои лопаткой.

И вычерпать из Души всю Любовь ковшом
и выплеснуть прям с балкона,
да на асфальт,
по логике - это будет «не хорошо»,
но Мне наплевать,
знаете, наплевать.
Я жутко устала от этой тупой фигни,
что в хрониках именуют -
«любовь к нему»,
мечусь и сгораю, словно живой раввин,
внезапно вдруг оказавшийся
не в раю.

Я же люблю Вас.
Неправильно?
А люблю.
Я бы хотела вырезать Сердце скальпелем.
Но разлюбить - шансы равны нулю.
Вот и люблю.
Пристально и внимательно.

Мне не по статусу, знаете,
лезть к Вам в душу,
в ту, что скрывается под голубой рубашкой.
Только же Мир без Вас, как большая лужа,
вкупе с пустынной жаждой.

Актуальное не является актуальным.
Знание не является ценностью.
Мы застряли в машине стиральной
между прошлым и современностью.

Кажется, заболела. И Мне лекарство
необходимо
как Марсу « Еда богов»,
катится по стеклу огонек бенгальский,
а на столе со мной лишь одно «Коварство…»
ну
«…и Любовь».

Я же люблю Вас. И говорю об этом.
(Только не Вам. И только, когда пьяна).
Вышла как Шут с стихами (смотрюсь - поэтом).
Мне подают сгорающую карету,
и я сгораю в ней
(как листок)
дотла.

И Мне не сбежать ни в Море, ни на «Авось»,
и Вологда - не тюрьма,
да и я не пленник,
но кренится, словно мачта, земная ось,
и наши, Увы, не сходятся параллели.
И Хочется только плакать (рыдать навзрыд),
вгрызаться зубами
в Андреевский Флаг российский,
смотреть, как веселый бармен, со мной молчит,
но все-таки подливает
мне в душу Виски.

А Мне бы Сейчас резать Мечты пилой.
За то, что Вы не со мной
ну а я не с Вами.
Проткните мне Сердце острой живой иглой
(в народе еще зовущуюся «словами»).

Я тобою живу: прошлым твоим и будущим.
Я Тебя испиваю
в разных сортах вина.
Что же будет с душой
птичьей, бездомной, любящей,
затерявшейся в полусогнутых зеркалах?