Автор цитат: Леонид Мартынов

И вскользь Мне бросила змея:
У каждого Судьба своя!
Но я-то знал, что так нельзя -
Жить извиваясь и скользя.

И вскользь Мне бросила змея:
У каждого Судьба своя!
Но я-то знал, что так нельзя -
Жить извиваясь и скользя.

Цвела кувшинка на Руси...
В пруду, где дремлют караси,
Купался ты. И вдруг она
Всплыла, как будто бы со дна.
И ты спросил её во тьме:
«Цветок! В своём ли ты уме?
А Если я Тебя сорву?»
- «Сорви! Не бойся. Оживу!»
... Кувшинкам Трудно - до вершин,
Кувшинкам Хочется в кувшин,
Хотя бы очень небольшой,
Но с человеческой душой.

Бывают
Такие
Периоды,
Когда к словопреньям не тянет
И кажется, в Рот набери воды,
А глубже молчанье не станет,
Когда накричался до хрипа ты,
И, сделав Все резкие выпады,
Ты медленно делаешь выводы.
Бывают
Такие
Периоды.

Ночь. Чужой вокзал.
И настоящая грусть.
Только теперь я узнал,
Как за Тебя боюсь.
Грусть - это когда
Пресной станет вода,
Яблоки горчат,
Табачный Дым как чад
И, как к затылку нож,
Холод клинка стальной, -
Мысль, что ты умрёшь
Или будешь больной.

Что такое случилось со мною?
Говорю я с тобою одною,
А Слова мои почему-то
Повторяются за стеной.
И звучат они в ту же минуту
В ближних рощах и дальних пущах,
В близлежащих людских жилищах
И на всяческих пепелищах,
И повсюду среди живущих.
Знаешь, в сущности, - это не плохо!
Расстояние не помеха
Ни для смеха и ни для вздоха.
Удивительно мощное эхо!
Очевидно, такая Эпоха.

Вода
Благославила
Литься!
Она
Блистала
Столь чиста,
Что ни напиться,
Ни умыться,
И это Было неспроста.
Ей
Не хватало
Ивы, тала
И горечи цветущих лоз.
Ей
Водорослей не хватало
И Рыбы, жирной от стрекоз.
Ей
Не хватало быть волнистой,
Ей не хватало течь везде.
Ей Жизни не хватало -
Чистой,
Дистиллированной
Воде!

А ты?
Входя в дома любые -
И в серые
И в голубые,
Всходя на лестницы крутые,
В квартиры, светом залитые,
Прислушиваясь к звону клавиш
И на Вопрос даря ответ,
Скажи:
Какой ты След оставишь?
След,
Чтобы вытерли паркет
И посмотрели косо вслед,
Или
Незримый прочный след
В чужой душе на много лет?

Это
Почти неподвижности Мука -
Мчаться куда-то со скоростью звука,
Зная прекрасно, что Есть уже где-то
Некто,
Летящий
Со скоростью
Света!