Книга: Евгений Онегин. Страница 9

Когда же юности мятежной
Пришла Евгению пора,
Пора надежд и грусти нежной,
Мсье прогнали со двора.
Вот Мой Онегин на свободе;
Острижен по последней моде,
Как dandy лондонский одет -
И наконец увидел Свет.
Он по-французски совершенно
Мог изъясняться и писал;
Легко мазурку танцевал
И кланялся непринужденно;
Чего ж вам Больше? Свет решил,
Что он умён и очень мил.

Но Грустно Думать, что напрасно
Была нам Молодость дана,
Что изменяли ей всечастно,
Что обманула нас она;
Что наши Лучшие желанья,
Что наши свежие мечтанья
Истлели быстрой чередой,
Как Листья осенью гнилой.

Под Старость Жизнь такая Гадость...

Так! равнодушное забвенье
За гробом ожидает нас.
Врагов, Друзей, любовниц глас
Вдруг умолкнет. Про одно именье
Наследников сердитый хор
Заводит непристойный Спор.

Не долго плакала она.
Увы! невеста молодая
Своей печали неверна.
Другой увлек ее вниманье,
Другой успел ее страданье
Любовной лестью усыпить...

... я так люблю Татьяну милую мою!

Кого ж Любить? Кому же верить?
Кто не изменит нам один?
Кто Все Дела, все речи мерит
Услужливо на наш аршин?
Кто клеветы про нас не сеет?
Кто нас заботливо лелеет?
Кому Порок наш не беда?
Кто не наскучит никогда?
Призрака суетный искатель,
Трудов напрасно не губя,
Любите самого себя,
Достопочтенный Мой читатель!
Предмет Достойный: ничего
Любезней, верно, Нет его.

Родные Люди вот какие:
Мы их обязаны ласкать,
Любить, душевно уважать
И, по обычаю народа,
О Рождестве их навещать
Или по почте поздравлять,
Чтоб остальное Время года
Не думали о нас они...

Так деревцо свои листы
Меняет с каждою весною.
Так, видно, небом суждено.
Полюбите вы снова: но...
Учитесь властвовать собою;
Не всякий вас, как я, поймет;
К беде неопытность ведет.

Я к вам пишу - чего же боле?

А нынче Все умы в тумане,
Мораль на нас наводит сон,
Порок любезен - и в романе,
И Там уж торжествует он.

И в Сердце дума заронилась;
Пора пришла, Она влюбилась.

Все в Ольге... но любой роман
Возьмите и найдете, верно,
Ее Портрет: он очень мил,
Я Прежде сам его любил,
Но надоел он Мне безмерно.

Он рощи полюбил густые,
Уединение, тишину,
И Ночь, и Звезды, и луну,
Луну, небесную лампаду,
Которой посвящали мы
Прогулки средь вечерней тьмы,
И Слезы, тайных мук отраду...
Но нынче видим только в ней
Замену тусклых фонарей.