Мне часто кажется, что
Книги пишут
Люди... которые не любят меня и... всегда спорят со мной. Как будто они говорят мне: это
Лучше, чем ты думаешь, а вот это - хуже... <...> Дурное и тяжелое они изображают не так, как я его вижу... а как-то особенно... более крупно... в трагическом тоне. А
Хорошее - они выдумывают.
Никто не объясняется в
Любви так, как об этом пишут! И
Жизнь совсем не трагична...
Она течет
Тихо, однообразно... как большая мутная
Река. А когда смотришь, как течет река, то
Глаза устают, делается скучно...
Голова тупеет, и даже не
Хочется подумать -
Зачем река течет?
