Книга: 20 сонетов к Марии Стюарт

... Язык, что крыса, копошится в соре,
выискивает что-то невзначай.

Сегодня, превращаясь во вчера,
себя не утруждает переменой...

Опять равнина. Полночь. Входят двое.
И Всё сливается в их волчьем вое.

Я Вас любил. Любовь ещё (возможно,
что просто Боль) сверлит мои мозги.
Всё разлетелось к чёрту на куски.
Я застрелиться пробовал, но сложно
с оружием. И далее, виски:
в который вдарить? Портила не Дрожь, но
задумчивость. Чёрт, всё не по-людски!
Я Вас любил так сильно, безнадёжно,
как дай Вам Бог другими - но не даст!
Он, будучи на многое горазд,
не сотворит - по Пармениду - дважды
сей Жар в крови, ширококостный хруст,
чтоб пломбы в пасти плавились от жажды
коснуться - "бюст" зачеркиваю - уст!

Любовь сильней разлуки, но разлука
длинней Любви...

Число твоих любовников, Мари,
превысило собою цифру три,
четыре, десять, двадцать, двадцать пять.
Нет для короны большего урона,
чем с кем-нибудь случайно переспать.
(Вот Почему обречена корона;
республика же может устоять,
как некая античная колонна).
И с этой точки зренья ни на пядь
не сдвинете шотландского барона.
Твоим шотландцам Было не понять,
чем койка отличается от трона.
В своем столетьи белая ворона,
для современников была ты ***ь.