Книга: Маленькие портреты

И, думается Мне, к концу Жизни он нащупал то, что искал. А искал он Красоту. Красоту, рождённую не только рацио, но и эмоцио, красоту, которая заставляет Тебя Говорить шёпотом, Молчать, Иногда плакать. Когда ты стоишь перед настоящим произведением искусства, тебе не Хочется кричать, размахивать руками, тебе хочется молча впитывать в себя Прекрасное.

Вступительный Разговор окончен, приступаю к чтению. Первым читаю «Юргиса», Рассказ, написанный мною самим, но выдаваемый за психологический перл какого-то Никогда не существовавшего латышского или литовского писателя Скочиляса.
- Кого, кого? - наморщил брови Станиславский.
- Скочиляса. Антанаса Скочиляса, - не сморгнув, сказал я.
Станиславский закивал головой.
- Да, да, знаю…
Я внутренне улыбнулся.

Вот вы, дорогой Мой Витюша, поплавали три Года в чистеньком, прозрачном бассейне с подогретой водичкой, это на определённом этапе очень Хорошо и Полезно, не спорю, но Сейчас бассейна перед вами Нет, а Есть Море, с волнами и всякими Там рифами и акулами. Хотите вы или нет, но я вас буду в это море сталкивать - в спину, неожиданно, с самого высокого утёса.