Ты построил свой тихий мирок, замуровал наглухо
Все выходы к свету, как делают термиты.
Ты свернулся клубком, укрылся в своем обывательском благополучии, в косных привычках, в затхлом провинциальном укладе, ты воздвиг этот убогий оплот и спрятался от ветра, от морского прибоя и звезд.
Ты не желаешь утруждать себя великими задачами, тебе и так немалого труда стоило
Забыть, что ты - человек.
Никто
Вовремя не схватил
Тебя и не удержал, а теперь уже слишком
Поздно. Глина, из которой ты слеплен засохла и затвердела, и уже
Ничто на свете не сумеет пробудить в тебе уснувшего музыканта, или поэта, или художника, который, быть может, жил в тебе когда-то.
