Тысячелетия стоят выгребной ямой. В яме валяются машины, куски чугуна, жести, винты, пружины... Темная, мрачная
Яма. И светятся в яме гнилушки, фосфоресцирующие грибки - плесень. Это наши
Чувства! Это
Все, что осталось от наших чувств, от цветения наших душ. Новый
Человек приходит к яме, шарит, лезет в нее, выбирает, что ему нужно, - какая-нибудь
Часть машины пригодится, гаечка, - а гнилушку он затопчет, притушит. Я мечтал найти женщину, которая расцвела бы в этой яме небывалым чувством. Чудесным цветением папоротника. Чтобы новый человек, пришедший воровать
Наше железо, испугался, отдернул руку, закрыл
Глаза, ослепленный светом того, что ему казалось гнилушкой.
