Автор цитат: Владимир Фёдоров

Ещё от ветра вытирают слёзы
Берёзы на обочине реки
И в подворотнях прячутся морозы,
Позёмки намотав на кулаки.
Но золотой уже распахнут улей.
И ворохнулись в омуте сомы,
И воробей серебряною пулей
Пронзает Грудь растерянной зимы.

Так давно известно людям это,
Что не Надо спрашивать волхвов:
Чем на свете хуже для поэта,
Тем и Лучше для его стихов.
Такова поэту Божья воля,
Чтоб платил он кровью за слова,
Чтоб росли Стихи из чистой боли,
Всуе не плетясь, как кружева.
Чтоб его не баловали грёзы:
К звёздам вознося, бросали ниц.
И чтоб многоточия, как слёзы,
Прожигали всполохи страниц.

Подавай Мне ширь раздольную,
Мне другим уже не стать,
Не могу я волю вольную
На берлогу променять.
И хотя прекрасно знаю я:
Ждёт меня Последний пир,
Но со снегом подминаю я
Под себя ничтожный Мир.

Я наспался за столетия,
Я устал от жалких снов:
Подавай Мне лихолетия
С потрясением основ!

Дрожит от пурги перегуда
Мой Север, свернувшийся в круг:
Куда ни пойди я отсюда,
Любая Дорога - на юг
Застыли Шекспир и Неруда,
Упрятали Руки в золу:
Куда ни пойди я отсюда,
Любая дорога - к теплу.

Она ушла на Дно, как Атлантида,
В зелёные и жёлтые моря.
И плачет зря российская Исида,
Над травами бездонными паря.
В пучинах трав Былое утопает,
И где-то Там, на равнодушном дне,
Оно бессильно к памяти взывает
На недоступной людям глубине.